Миндаль расцвел, и жар исходит
От черной, взрыхленной земли,
А писем нет, чего уж боле,
Свеча потухла там, вдали.
Пройдет июнь, пройдет сентябрь,
Все заржавеет за окном,
Но пуст твой стол, пусты бумаги,
И некому писать пером.
Январь прошел, стих гомон, шум,
Дни празднества в тоске,
Надежду спрячу, как чернила,
Давно засохшие на дне.
Закрыт на ключ далекий ящик,
Хранящий таинство могил
И тел, что так давно напрасно
Февраль под снегом схоронил.
Р. Хафизова
2018-05-16 19:55:55
Русское интернет-издательство
https://ruizdat.ru