Монаху Зосимовой пустыни, что в Арсаках, Аристоклию

Заснули Нерехты дома,

Заборы, люди, окна, печи.

Затих на ночь привычный мат,

Чтоб утром вновь стать фоном речи. 

 

Мой друг там где-то вдалеке

Творит неспешную молитву,

А я пишу, строка к строке,

Кладя их в ряд как в ванной плитку.

 

Он текст придумал про меня,

Про Кострому, куда сбежал я,

Да, я с дисконтом обменял

Свой кров и быт, и с пылу, с жару

 

Схватил столовский пирожок

И ем с восторженною миной,

Чтоб суп сварить, я дом поджёг,

Чтоб душ принять – взорвал плотину. 

 

Не ты ль пример, лукавый бес,

Ушедший в мир иной вселенной?

Туда, где Богу отдан весь,

С умом, душой и плотью бренной.

 

Мне не бывать, старик, как ты,

Да лучше всех сам знаешь это.

Мне не уйти лечиться в тыл,

Не для погибших лазареты.

 

Но сладок воли пирожок,

Хоть не съедобен он местами.

Глянь, за окном пуржит снежок

И до весны он не растает.

 

Уснули Нерехты дома,

Утих галдёж мобильных «симок»,

Спит Ярославль, спит Кострома,

И ты поспи, мой добрый инок…

 

Лука Шувалов
2018-01-13 09:56:55

---

Русское интернет-издательство
https://ruizdat.ru