Когда я снова стану маленьким,
худощавым, лопоухим сорванцом,
стану чаще бегать подле маменьки,
начну рыбачить у реки с отцом.
Поставят в доме - фортепиано,
и с черно-белых клавиш рой,
вдруг разнесется хоть и в пьяной,
но гамме, созданной моей рукой.
Из тени зазвучат мои куплеты,
что в тайне прятал глубоко в столе,
мои вдруг воображаемые эстеты,
подарят стоя аплодисменты мне.
Теперь хоть дядя я усатенький,
но тот же лопоухий сорванец.
Пианист во мне хоть умер маленький,
в большом живет другой творец.
Сергей Поздняков
2017-07-21 17:03:55
Русское интернет-издательство
https://ruizdat.ru