Утреннее :: Версия для чтения

Напишу-ка о себе любимом горечью степных полынных трав,

диссидент, стоящий на руинах чьих-то, никому не нужных прав.

Утро пробирается хаОсом сквозь проемы сонных жалюзи,

по прогнозу – вновь туман белёсый поползет отравой по крови.

Декадентство – серебро и ржавость – не закончен твой беспутный век,

в лужу ниц, распластанной державой, лёг самодержавный человек.

Что еще… ах, да – неверность женщин и своя безвыходная страсть

расписали сердце сетью трещин, пантеонной плесени под стать.

Вот так стих я выдал – браво, браво! Браво, новоявленный поэт,

вон уже к тебе крадется слава, пусть и в виртуальный, кабинет.

Я теперь, конечно, стану в позу – весь такой воздушный, неземной,

затуманят взор скупые слёзы, «всё-то бредни, шерри-бренди, ангел мой»*.

Это писк растерянного эго, выверты ущербного ума,

а ведь нам даны земля и небо, и на нас – обязанностей тьма.

Нет, ребята, так писать негоже – у судьбы крутые виражи,

надо этот мир любить до дрожи всех прожилок солнечной души.

У кого в душе всегда майданы – окруженный смелыми людьми,

вечно будет в эпицентре драмы, с силой непридуманной любви.

*Осип Мандельштам.

Олесь Григ
2016-11-11 21:03:07

Русское интернет-издательство
https://ruizdat.ru