Л.М.
Мой день, не вышедший за уровень,
Под вечер скомкан, словно ижица.
Сижу на кухоньке прокуренной.
Пишу стихи, и легче дышится.
И преждевременной становится
Былая склонность к дневниковости.
Затихла внутренняя звонница.
Я время выпросил у совести.
В два метра стены по периметру.
Вкруг сердца вытянута рабица.
Пролезла ночь, сомненья выветрив.
Сижу пишу, а стих... не ладится.
Роман Смирнов
2016-08-19 08:19:41
Русское интернет-издательство
https://ruizdat.ru