Сон.

Тёмно синими искрами вливается в моё сознание эта липкая , вязкая субстанция. Состояние перехода из реальности в царство Морфея ощущается мною как что-то физическое, что-то, что можно не только почувствовать, но и потрогать. Дремота. Мои веки тяжелее с каждым мигом, а каждый миг проходит медленно, после чего взрывается на мелкие осколки, тем самым давая обещание никогда не повториться. Голову вереницами посещают беспокойные воспоминания о прошлых взлетах и падениях, чаще падениях конечно, но и о взлетах нужно было упомянуть.. они словно невзначай шепчут скрипящими от старости и дешевых сигарет голосами - когда-то ты была жива.. а теперь что? высохла, выдохлась, устала. Рассыпаешься в прах, как рассыпались сотни таких как ты. И то ли еще будет.. процесс перехода продолжается, он необратим, как сама смерть. Я сделала для себя вывод, что сон и смерть -родные брат и сестра.И перед тем как уснуть, вся жизнь пролетает у меня перед глазами, стараясь ущипнуть за самое больное, презирая меня и упрекая тем, что я совсем не умела жить. И то, что это со мной в первый раз - не оправдание. Мол, новичкам везет.. а почему им везет и кто так сказал? Почему-то никто об этом ни разу не задумался. Вот почему все так? Как будто кто-то выше, чем само небо, каждую ночь решает, проснусь я в новом дне или останусь навеки в старом.

А что происходит после, когда я уже по ту сторону? Когда Морфей обнимает меня обеими руками, и держит так крепко, словно я единственная его отрада, словно только ради меня существует весь его мир, его царство, его вселенная.. Мы танцуем обворожительные,но сумасшедшие танцы. Все вокруг нас мелькает яркими пятнами, яркими красками, пьянящими душу ароматами.. Мы пьем несуществующие напитки с несуществующих бокалов, и нас самих по сути тоже не существует.. но важно ли это, когда все на столько реально? Когда мы можем быть во всех "над" и "под", во всех "до" и "после" и даже более того. И в это время мы - повелители этого балла. Мы устанавливаем правила, и наш дрес-код сегодня - лазурные пуговицы на фиолетовых галстуках. И музыка льется рекой, и русло ее - наши вены. У нас есть все. И ничего. И мы находим это притягательным.

С первыми лучами солнца не останется ни тени от этих чудных видений, и придется возвращаться в серую реальность. Жизнь не сон. Здесь все прозаичнее. И пение птиц превращается в звон будильника, и мягкие облака - в одеяло и подушки. И нужно идти. Всегда нужно куда-то идти..

 Юта