Дневник профессора Гарросса 29

                                                    *  *  *

Набираюсь духом и опять заглядываю в одну из многочисленных комнат. Темно и, вроде, тихо. Слава богу! Осторожно закрываю за собой дверь и потихоньку крадусь вглубь. Тут вспыхивает свет, и я замираю посреди комнаты. В правом углу стоит двуспальная кровать, на которой до моего прихода мирно спала молодая парочка. Сейчас на меня из-под одеяла испуганно смотрит симпатичная мордашка с копной рыжих волос на голове, а её приятель, приподнявшись на локте, уставился на меня как на привидение.

-  Тебе здесь что нужно, чувак? – наконец спрашивает он после непродолжительного замешательства.

- Э-э, прошу прощения, друзья. Я не хотел… Я думал… Вернее…

Я ничего не могу придумать в оправдание, так как моя голова давно уже ничего не соображает, и парень приходит мне на выручку.

-  Ты перепутал номера, да? – делает он предположение.

-  Что? Ах, да, - сразу соглашаюсь я и пячусь к двери. – Точно. Я перепутал номера. Знаете, я здесь первый раз. Друг посоветовал, вот я и пришёл. Но здесь всё так запутано, что легко заблудиться. Кстати, это какой номер?

-  Четыреста двадцать третий.

-  А, ну вот, а мне нужен четыреста двадцать четвёртый…

-  Ты хотел сказать, четыреста двадцать пятый?

-  Четыреста двадцать пятый? – удивляюсь я, не понимая, что он хочет этим сказать, и настаиваю на своем варианте. – Нет, именно четыреста двадцать четвёртый.

-  А может, четыреста двадцать второй или первый? – не унимается тот.

Никак не возьму в толк, чего он от меня хочет, а потому продолжаю придерживаться своей версии.

-  Я же сказал, четыреста двадцать четвёртый. Там меня ждут…

- Но это невозможно, чувак! –  возмущается парень и привстаёт на кровати. – Там сейчас мой приятель с подружкой.

-  Да?

Вам не приходилось играть роль идиота? До этого момента мне тоже. Но как мне кажется, за столь короткое время, я так вжился в этот образ, что теперь ни одна экспертиза не отличит меня от настоящего.

-  Конечно! – горячится парень. – Можешь проверить.

-  Да нет, зачем же, - отказываюсь я. – Вообще-то, ты прав, чувак, мне действительно нужен четыреста двадцать пятый номер. Точно, я только что вспомнил. Именно четыреста двадцать пятый.  Я, наверное, её плохо расслышал. Эта старая грымза, что там внизу… я ещё раз извиняюсь, друзья. Право, мне так неловко…

Делаю прощальный поклон, выхожу из комнаты и, обнаружив, что коридор с обеих сторон блокирован «кротами»,  спешно заскакиваю назад.

-  Ну, что такое, чувак? – парень вынужден был прервать поцелуй, чтобы задать этот глупый вопрос. – Четыреста двадцать пятый тоже занят?

-  Да… э-э… нет, - отвечаю невпопад, а сам лихорадочно осматриваю комнату, прикидывая, куда можно спрятаться, - в общем, теперь я точно знаю, что мне нужно именно сюда.

-  Но я первый заплатил за этот номер!

-  А ну вали отсюда, извращенец! – раскрыла рот его подружка.

Кажется, голубки возмущены до предела. Вот бестолковые! Не видят, что ли, что мне до них нет никакого дела? Не обращая на них внимания,  подбегаю к кровати и, откинув одеяло, смотрю под неё. Низковато, но я должен протиснуться.

-  Что тебе там нужно, чувак?

Этот вопрос просто рассмешил меня, и я отвечаю соответственно:

-  Ничего, честное слово. Я просто хочу здесь спрятаться.

-  Но это наш номер! Я заплатил за него целую сотню!

Ещё немного и у парня будет припадок. Мне его жаль, но моя жизнь мне всё же дороже его никудышных нервов.

-  Ну, хорошо, ты убедил меня, чувак, это твой номер,- соглашаюсь я, делая попытку протиснуться под кровать. – Теперь постарайся убедить в этом «кротов».  Только очень прошу тебя: обо мне ни слова.

-  «Кроты»?!

Парень аж подпрыгивает на кровати от такой новости, словно я сказал, что сейчас сюда прибудет целое племя голодных людоедов.

-  Тогда мигом на балкон! – шёпотом кричит он. – По балконам проберёшься до окна в коридор. Затем по коридору налево. Упрёшься в стену, поверни направо. Не спутай только.

-  А что тут путать? – отвечаю я амбициозно, играя на девушку, которая смотрела на меня  как на обречённого. – Сначала налево, потом направо.

-  Правильно. В конце коридора увидишь заколоченную дверь. Если её хорошенько дёрнуть, она откроется. Жди меня там.

-  Спасибо, чувак! – благодарю на прощание.

-  Только быстрее, чувак.

-  Да я и так тороплюсь!

Он выключает свет, а я выскакиваю на балкон, сходу перепрыгиваю через перила на соседний и тут слышу, как в номер с шумом вламываются «кроты». Надо спешить. Перелезаю ещё через один балкон и радостно вздыхаю: здесь балконная дверь открыта. Зачем рисковать жизнью, прыгая по балконам словно обезьяна, когда в коридор можно попасть через комнату? Некоторое время путаюсь в складках толстых тёмных занавесок и, наконец, попадаю в помещение. Здесь темно и, хоть глаз коли, ничего не видно. Где-то слева слышится характерный шум и глубокие вздохи. Иду наобум и сразу натыкаюсь на кровать. У меня нет ни времени, ни желания, ни ума, чтобы поразмыслить, как её обойти, и я ломлюсь напрямик. Залезаю на кровать и передвигаюсь на четвереньках по чьим-то ногам. Рядом раздаётся испуганный женский писк:

-  Ой, Монти! Кто-то ползает по моим ногам.

-  Кто бы это ни  был, киска, - отозвался мужской голос, - я его сейчас пристрелю.

Голос грубый и жёсткий. Люди с таким голосом обычно шутить не любят. Прибавляю темп, чтобы быстрее преодолеть это опасное препятствие. Наконец соскальзываю на пол. Сверху раздаётся выстрел и где-то в стороне звон разбитого стекла.

-  Ты уверен, что попал в него, Монти? – доносится до меня встревоженный голос.

-  Ты разве не слышала, киска, как он загремел?

Болван! Разбил зеркало и доволен! Впрочем, хорошо хоть в меня не попал. Поднимаюсь и потихоньку подкрадываюсь к двери, с интересом вслушиваясь в диалог за спиной.

-  Он разве был стеклянным?

-  Если сомневаешься, кошечка моя, я могу выстрелить ещё раз.

-  Нет-нет, дорогой, не надо. Кажется, нам уже никто не мешает, и мы можем продолжить.

-  Как скажешь, дорогая. Только напомни мне, на чём мы остановились…

Выглядываю в коридор: пусто. Отлично! Через секунду я уже мчусь по нему, затем сворачиваю направо и вскоре упираюсь в дверь. Она поддаётся мне лишь с третьей попытки. Залетаю в какой-то чулан, захлопываю дверь и замираю.

 Александр БЕЛКА