ПРОМО АВТОРА
kapral55
 kapral55

хотите заявить о себе?

АВТОРЫ ПРИГЛАШАЮТ

Евгений Ефрешин - приглашает вас на свою авторскую страницу Евгений Ефрешин: «Привет всем! Приглашаю вас на мою авторскую страницу!»
Серго - приглашает вас на свою авторскую страницу Серго: «Привет всем! Приглашаю вас на мою авторскую страницу!»
Ялинка  - приглашает вас на свою авторскую страницу Ялинка : «Привет всем! Приглашаю вас на мою авторскую страницу!»
Борис Лебедев - приглашает вас на свою авторскую страницу Борис Лебедев: «Привет всем! Приглашаю вас на мою авторскую страницу!»
kapral55 - приглашает вас на свою авторскую страницу kapral55: «Привет всем! Приглашаю вас на мою авторскую страницу!»

МЕЦЕНАТЫ САЙТА

Ялинка  - меценат Ялинка : «Я жертвую 10!»
Ялинка  - меценат Ялинка : «Я жертвую 10!»
Ялинка  - меценат Ялинка : «Я жертвую 10!»
kapral55 - меценат kapral55: «Я жертвую 10!»
kapral55 - меценат kapral55: «Я жертвую 10!»



ПОПУЛЯРНАЯ ПРОЗА
за 2019 год

Автор иконка Андрей Штин
Стоит почитать История о непослушных выдрятах

Автор иконка станислав далецкий
Стоит почитать День учителя

Автор иконка Эльдар Шарбатов
Стоит почитать Юродивый

Автор иконка Сандра Сонер
Стоит почитать Никто не узнает

Автор иконка станислав далецкий
Стоит почитать ГРИМАСЫ ЦИВИЛИЗАЦИИ

ПОПУЛЯРНЫЕ СТИХИ
за 2019 год

Автор иконка Анастасия Денисова
Стоит почитать Пальма 

Автор иконка Олесь Григ
Стоит почитать Гадай, цыганка-одиночество...

Автор иконка Сергей Елецкий
Стоит почитать ЧИТАЯ Б.ПАСТЕРНАКА "ЗИМНЯЯ НОЧЬ"

Автор иконка Олесь Григ
Стоит почитать Бедный ангел-хранитель

Автор иконка  Натали
Стоит почитать Я говорю с тобой стихами

БЛОГ РЕДАКТОРА

ПоследнееПомочь сайту
ПоследнееПроблемы с сайтом?
ПоследнееОбращение президента 2 апреля 2020
ПоследнееПечать книги в типографии
ПоследнееСвинья прощай!
ПоследнееОшибки в защите комментирования
ПоследнееНовые жанры в прозе и еще поиск

РЕЦЕНЗИИ И ОТЗЫВЫ К ПРОЗЕ

Серёжа: "Справедливо. Да и Арцыбашев "не так уж и плох", рассказывая в романе "..." к произведению "Санин" не так уж и плох

СлаваСлава: "Браво автору!" к произведению Погибшие вместе

СлаваСлава: "Браво автору!" к произведению Парадоксальные рассказы

СлаваСлава: "Спасибо за рассказ!" к произведению свечка,свечечка,свеча

СлаваСлава: "Благодарю за интересное чтение! Очень понравилось!" к произведению не уходи!

СлаваСлава: "Спасибо за интересную статью!" к произведению День Святого Валентина

Еще комментарии...

РЕЦЕНЗИИ И ОТЗЫВЫ К СТИХАМ

Гражданин СергеевГражданин Сергеев: "Благодарю за отзыв, Мила! Очень рад, что Вам с..." к рецензии на Берег счастья

kattykatty: "Просто... детский стишок, причём писал сам ребёнок..." к стихотворению Славный! Славный наш навальный!

Тихонов Валентин МаксимовичТихонов Валентин Максимович: "Дорогая Светлана Владимировна! Ваши рецензии и..." к рецензии на Озеро Белое

Мила ВоеводинкоМила Воеводинко: "Очень озорной стих!! С душой и юмором, спа..." к стихотворению Парочка

Мила ВоеводинкоМила Воеводинко: "Очень нежно, очень близко, всем знакомое ощущение ..." к стихотворению Берег счастья

Колбасова Светлана ВладимировнаКолбасова Светлана Владимировна: "Валентин Максимович, потрясающие стихи, читаю и от..." к стихотворению Озеро Белое

Еще комментарии...

Полезные ссылки

Что такое проза в интернете?

"Прошли те времена, когда бумажная книга была единственным вариантом для распространения своего творчества. Теперь любой автор, который хочет явить миру свою прозу может разместить её в интернете. Найти читателей и стать известным сегодня просто, как никогда. Для этого нужно лишь зарегистрироваться на любом из более менее известных литературных сайтов и выложить свой труд на суд людям. Миллионы потенциальных читателей не идут ни в какое сравнение с тиражами современных книг (2-5 тысяч экземпляров)".

Мы в соцсетях



Группа РУИЗДАТа вконтакте Группа РУИЗДАТа в Одноклассниках Группа РУИЗДАТа в твиттере Группа РУИЗДАТа в фейсбуке Ютуб канал Руиздата

Современная литература

"Автор хочет разместить свои стихи или прозу в интернете и получить читателей. Читатель хочет читать бесплатно и без регистрации книги современных авторов. Литературный сайт руиздат.ру предоставляет им эту возможность. Кроме этого, наш сайт позволяет читателям после регистрации: использовать закладки, книжную полку, следить за новостями избранных авторов и более комфортно писать комментарии".




Витушка,Витушка...


Валерий Молчанов Валерий Молчанов Жанр прозы:

Жанр прозы Драма
580 просмотров
0 рекомендуют
0 лайки
Возможно, вам будет удобней читать это произведение в виде для чтения. Нажмите сюда.
Судьба бомжа в наше непростое время.

 

 

                                                                                                                       

                                  ВИТУШКА, ВИТУШКА…

 

                                                   Повесть  

         

         Витька с детства пробовал пиликать на гармошке. Она стояла на высоком самодельном комоде. Гармошка была отцовская. Об этом говорила мать. Отец… Для мальчишки слово отец навсегда осталось тайной. В их деревне все его сверстники были без отцов. Страшная война выкосила зрелое население страны. В доме даже не было отцовской фотографии.

     Витька забирался на табуретку и, кряхтя от тяжести, доставал гармошку. Прижав инструмент к груди, усаживался на табуретку и, высунув язык от усердия, начинал трогать блестящие пуговки ладов. Прислушиваясь к извлекаемым звукам, Витька завораживался заливистыми голосами гармошки. 

    Мамка, когда выпьет, вспоминает своего Петра. Как он, пригоженький такой, играл на деревенской улице! Вокруг всегда собирались девчата. Не успела Марьюшка нагуляться с Витькиным отцом, не успела. Началась война. Всех мужиков подмели на фронт. Душа и теперь тоскует о нём. Только и нажилась немного Марья, когда Петр  перед концом войны приехал домой раненым. Как уж она любила его, ласкала, голубила! Самый дорогой человек на свете… «Петрушенька-а», - шептала она, глядя на Витьку, игравшего на гармошке.

    Витька рос тихий, светленький, весь в отца. Она гладила сына по кудлатой белой головке, прижимаясь к своей кровинушке. Матери нравилось, когда сын играл на гармошке. «Витушка, Витушка», - и  слезы текли по её  лицу.

    Мать с сыном переехали в город. Она устроилась на ткацкую фабрику. Работнице дали маленькую комнатёнку в бараке. Как уж она вырвалась из деревни в город?! Один Бог знает.  Ткацкой фабрике нужны были работники. Да и,   видно, она приглянулась начальнику отдела кадров – бывшему фронтовику, хромому капитану.

    Витька пиликал и пиликал на гармошке. 

    В дверь постучали. Своим музыкальным слухом Витька сразу уловил, что пришел хромой капитан. Звук его офицерских сапог, особенно правого каблука на хромой ноге, гулко отдавался в длинном коридоре деревянного барака, оставаясь в сознании мальчишки. Что-то часто стал захаживать к ним дядя Вася? Мальчик знал, что сейчас ему надо будет уходить на улицу. Что они тут будут делать с мамкой вдвоём, он не знал. «Витуша, ты бы пошёл, погулял… Вон и погода какая! А то всё с гармо-ошкой да-а с гармо-ошкой?! Отдохни-и, сыно-ок…», - мать по-своему любила Витюшку.

  Витька, молча, поставил гармошку на комод, уже без табуретки. Он заметно подрос за годы жизни в городе. Парнишка подхватился и бесшумно выскользнул из комнаты.  Каждый раз, когда выходил гулять на улицу, он шёл к железнодорожному вокзалу. Там, возле вокзала, любил слушать игру инвалида-баяниста. Тот сидел на коленях, на обрубках ног, на прочной деревянной коляске с маленькими колёсиками. Колёсики шуршали по земле, когда инвалид катил себя, отталкиваясь короткими палочками с железными наконечниками от дороги. Рядом шла девочка такого же возраста, как Витька. Девочка несла тяжёлый баян, накинув прочные кожаные ремни инструмента на хрупкие плечи. Усадив баяниста на своё место, поставив баян на обрубки ног – выше коленей, приладив ремни, девочка наклонялась к лицу калеки и, с любовью в глазах, целовала инвалида в тщательно выбритые щёки – в левую щёку один раз, в правую щёку один раз. Калека улыбался, говоря девочке: «Катюша, беги домой!» И как бы вдогонку, тихо шептал: «Моя золотая…».  Он вынимал из кармана чёрной куртки тряпку, вытирал руки, затыкал тряпку снова в карман. Из другого кармана выкладывал  железную коробочку из-под ландрина.  «Дзинь, дзинь!», - отзывалась она жестяным звуком, когда инвалид ударял по дну жёстким пальцем. «Пустая?!», - восклицал он, словно и не было никакой печали в его положении. Ставил коробушку на землю возле своих обрубков.

   Витька, чуть отойдя от баяниста, стесняясь, что подсматривает, как дочка ухаживает за отцом, незаметно в сторонке под берёзой слушал и  слушал… «Расцветали яблони и груши…, вы-хо-ди-и-ла на берег Катюша!..»  Мелодии лились и лились… «На побывку едет… молодой моря-ак…». Мальчишка светился, задумчиво улыбался. Он знал все военные и послевоенные песни советской страны. Он гордился, что родился в год Победителя, мечтая, что обязательно выучится играть на баяне.

     Надо было бежать домой. Дядя Вася, наверно, ушёл. Да парнишка и проголодался. Неплохо бы чего-нибудь поесть?! Мамка готовит хорошо. После  капитана всегда бывает доброй.

    Витька с матерью жили рядом с вокзалом, в деревянном бараке. Он тихонько приоткрыл дверь в их угловую комнатёнку в конце коридора, прислушался. За цветастой занавеской в комнате ухало, поскрипывало, стонало. Мальчик через тонкую занавеску видел маячившие тени дядьки Васи и матери на железной кровати. Витька с детским своим любопытством не мог оторваться от такой сцены. На цыпочках попятился к  двери, вынырнул в коридор, выбежал на улицу, сел на высокое крыльцо барака. Под перестук колёс товарного состава он всем  своим бесхитростным сердцем переживал. Мальчик раньше слышал от взрослых парней похабные рассказы об этом. Но тут увидел это сам, наяву. И с кем?! Со своей мамкой…

    Из глаз паренька текли слёзы.

 

   Быстро летит время. А небо-то, небо-то какое чистое?! Голубое! Там воля,  простор  и  покой!  И  говорят, где-то там есть Рай?! Вот бы попасть  туда?!  Сказка…  Перед  глазами  мелькали  прожитые дни, годы. Что хорошего в них? Он так и остался Витькой-баянистом.  Никто ему не  говорил  при  встрече: «Виктор  Петрович,  здравствуйте!  Как ваше здоровье?!  Как живётся?»  Только: «Привет,  Витё-ок!  Ты  как  вчера-а добра-ался-то до дому?! Видел, видел тебя-а! – скажет  с  растяжкой  в голосе сосед по общежитию. – Хорошо  хоть  баян-то не потерял. А где он вчера  так напился? «Широка страна моя родная! Много в ней лесов, полей и рек. Я другой  такой  страны не знаю,  где  так вольно дышит человек».  Эта  песня  всегда  тревожила  сознание Виктора и возвышала.  Он  в  очередной раз напивался, матеря в душе жизнь свою и тех, кто её так устроил. Но вспоминалась деревня, ромашковый луг, отцовская гармошка, городская девочка возле инвалида-баяниста у железнодорожного вокзала, и шёпот матери в откровении материнской любви: «Витушка, Витушка…».

            

  … А баян он всё же освоил. Инструмент купил мамкин хахаль - хромой капитан. Дядя Вася ублажал Витьку подарками. Полюбил начальник отдела кадров его мамку. Но мальчик, играя на отцовской гармошке, представлял отца. Какой он, отец?! Взрослея, парнишка словно чувствовал отцовскую душу, когда брал в руки баян.

   После того, как мамка родила от дяди Васи сестрёнку, паренёк успокоился, не ревновал. Но всё равно, не мог принять к сердцу капитана. Не мог, и всё тут… Чужой.

      Жизнь подростка катила своим чередом. Поступил в железнодорожное училище после восьми классов. Кое-как закончил его. Служить взяли в железнодорожные  войска.  Вернулся из Советской Армии, работать по специальности не захотел. Душа его тянулась в луга, на  реку, в лес. Витька вышел из деревни, как и вся Россия. Но перековеркалась жизнь. С любовью незадалось. После армии пристроился играть на баяне в одном из санаториев на Волге. Хорошо, вольготно там жилось молодому парню на природе, тем более после службы. Девок хватало. И, конечно, вино. Хоть какое: красное, белое – залейся, самогонка. Еда в санатории, без труда: в очередях не стой, кормёжка хорошая, сытная. Его уважали, как хорошего аккомпаниатора. Что хочешь, сыграет, подыграет. Конечно, Виктор был слухач. Музыкальную школу не проходил, по нотам  не играл. Сунуться в какой-нибудь приличный коллектив художественной самодеятельности или профессиональный, тем более, не мог. А в санатории, как баянист, он был царь и бог.

   На  одной  из  гулянок,  куда  часто  приглашали  играть,  нашёл  девицу из  местных,  женился. Виктор даже не знал: влюбился он в неё или нет? Вроде без неё и жить-то не может?!  Но  одному  было  спокойней, раздумчивей. А тут, родные жены ещё припахали в огороде. Это  надо сделать,  вон  то… обязательно!  Спасу  нет.  Ещё  ребёнок…  Только, когда выпьешь, или возьмёшь в руки баян, и забываешься.

    Ушёл он из санатория. Не прижился в  суетливой  семейке.  Да  и  жёнушка оказалась не первой свежести. Гулёная…  А  у  Виктора  она была первая! Это только мужики залихватски, порой, рассказывают о скверных  бабах.  А  сами  всегда,  с  детства  или с юности, мечтают встретить чистую, непорочную, целомудренную девушку.

    Жизнь  Витьки-баяниста  кружилась  вместе  с победительной пьяной страной. Конечно, в послевоенные  годы  скуден  были  и  горек  хлебушек насущный.  Рядом  с   вокзалом,  в  небольшом  палисаднике  с  невысоким штакетником, который можно было спокойно перемахнуть,  задрав ногу выше колен, в  этом густо-зелёном скверике из деревьев и кустарников стоял «Голубой Дунай».                                                                                                                                                                                                                                                                                              

    «Дунай - Дунай, а ну, узнай, где, чей подарок?! К цветку цветок – сплетай венок, пусть будет красив он и ярок!», - летела песня из серебристого колокола-репродуктора на вершине деревянного столба с проводами. Телеграфный столб стоял на обочине дороги, рядом с магазином «Ударник». Мальчишке нравилась напевная мелодия этой песни. «Голубой Дунай».  Так и назвали пристанционную столовую. Но она действительно была покрашена в голубой цвет. В центре скверика, напротив «Голубого Дуная», на постаменте в серой солдатской шинели и фуражке - высокая  каменная фигура вождя  советского народа И. В. Сталина. 

   «Дунай, Дунай, а ну, узнай, где, чей подарок?!»  - звенела песня. По улице Десятой  годовщины мимо деревянного столба с серебристым репродуктором, скрипя колёсами, ехала телега. Лошадь, запряженная в эту телегу, обмахиваясь своим длинным хвостом от надоедливых мух и слепней, не обращала внимая на звук бравой песни. Ей было не до этого. Она везла тяжёлый груз из НГЧ с строй  -двора. По «Десятке» ехала по грунтовой дороге «Победа». Легковая машина  местного начальника. А жизнь простого работного люда шуршала возле «Голубого Дуная». Сюда заходили после работы выпить пивка. В кружки бойко наливалось пенистое пиво! Пахло пивом, деревом, зелёной листвой сквера и вкусной едой. Свежая листва берёз, тополей, прямо-таки лезла в окна «Голубого Дуная». Надька-буфетчица торговала отменно! Улыбчивая, гладенькая, сытая, она посматривала на толпившихся в очереди мужиков, в уме подсчитывая доходы. Здесь толпились в основном работяги – осмотрщики вагонов, сцепщики, кондуктора товарных вагонов после поездки, слесаря, ремонтники из паровозного депо, путейцы. Иногда заходили и машинисты, помощники машинистов. Они же, в основном, выпивали после поездок в ресторане железнодорожного вокзала, и местное начальство выпивало, но только в кабинетике  с другого хода.

 

  …Витька-баянист проснулся возле железной дороги. В пьяной дрёме он слышал, как дрожала под ним земля. Мимо прошёл поезд.… Не поднимая головы, баянист соображал, что время всего-то семь тридцать утра: проскочил утренний пассажирский. Трещала голова. Витька хотел было оторвать голову от земли, но так и не смог… «Горе горькое по свету шлялося и на нас невзначай набрело», - где-то далеко мелькнула в пьяном сознании любимая мелодия некрасовской народной песни. Витька, как ошалелый, вскочил на ноги, помотал головой и рухнул снова на землю, на мгновение забылся. Открыл глаза, перевернулся на спину.  Баянист не задавал себе вопросов: где он, что, зачем здесь? Всё вокруг вертелось как будто бы само собой. И уж не хотелось даже и пальцем пошевельнуть, что-то изменить.                                                                   

   А небо было совсем рядом. Оно, бледно-голубое, а от солнца, порой, какое-то сталистое. И тут как тут пришла в пьяную головёнку мечта молодости - стать мореходом! После армии хотел поступить в мореходное училище торгового флота в далеком городе Евпатории. Писал туда, и бумагу прислали ему в часть с положением о поступлении. Но не отпустили из армии к началу занятий в мореходное училище. После очередного выхода в город с художественной самодеятельностью, его, пьяного, чуть ли не на руках, в расположение части принесли солдатики. Командир части на утренней поверке, на плацу, перед строем, объявил о разжаловании из сержантов в ефрейторы. Какая уж там мореходка?! Тогда и баян-то чуть не потерял! Витька вдруг вспомнил о баяне, пошарил рукой по земле. Кругом трава, вот земля твёрдая, тропинка значит, по которой он, видать, шёл. Потихоньку стал вспоминать, где вчера пил. «Да, конечно?! В «Берёзовой роще»! После перехода заскочил в кафе, рядом с автовокзалом. Заработал немного. Как раз подошёл гитарист на лестницу. Собирался пристроиться, на лестнице поиграть, попеть. Коля… Молодой такой, а отращивает бородку. А зачем?! Годков ведь совсем немного. А бородка-то жиденькая. Не расте-ёт! Ходит вразвалочку, как старичок. Но добрый мальчишка, добрый по разговору». Баянист смутно вспоминал: оставлял он баян напротив гитариста на лестнице или нет?

   «До чего же ты докатился, Виктор?! Виктор Петрович, тоже мне, - он горестно ухмыльнулся. -  Витька-баянист?! Вроде бы и неприлично так кликать? Не молодой уж. Вон сколько седины в голове! А бес всё в ребро. Вот и пензию уже оформил по старости. А пензия-то, мизер, с этой перестройкой. Одна болтовня! - Пенсия хранилась у сестры. Только за счёт сестры и держался на плаву. И накормит, и угомонит. - Да, совсем ведь забыл, - баянист  вспомнил своего непутёвого сына. - Где-то парится на лесоповале, много лет уж за колючкой… Ни весточки, ни-ни… Надо бы съездить к нему на свиданку. Где-то ведь у нас в области, за Парфеньевым!..  Да отец ли я  ему?»  Стало тоскливо на душе, чуть было не пробилась слеза.

   Вспоминалась юность, молодость, Зинка-жена, санаторий на Волге…  Сердце зашлось от воспоминаний. Всё не как у людей. А перед глазами маячила городская девочка с баянистом-калекой, как она каждый раз целовала лицо безногого отца.

   Виктор наконец-то очухался, но так и не вспомнил, где оставил свой баян.  Напившись на заработанные деньги, он частенько забывал баян на лестнице  перехода к автовокзалу. Торговки из перехода прибирали одинокий баян, зная Виктора много лет, зная его как выпивоху: жалели безобидного мужика, горе-баяниста. 

     К сестре Виктор не пошёл. Но денег в кармане не было. Он наконец-то вспомнил, что в переходе к нему подошла местная молодежь.  Баянист знал всех  ребятишек и девчонок ещё детьми. На глазах его выросли. «Точно, Ванька  подходил! Ну,  совсем козлиной стал! Успел уже даже посидеть за грабёж. Всегда дурной какой-то. Надышатся этой дури…»

                                                               

   Прямо  за  пятиэтажными  кирпичными  домами-хрущёвками  шли сарайки, гаражи, обветшалые  от времени,  можно  сказать, заброшенные жителями  этих  постаревших,  но обжитых человеческим духом домов.  Как-то  быстро,  незаметно  поменялось  всё в жизни  Виктора. Стал он старым,  как  эти вот сарайки, гаражи. Давно он не заглядывал сюда. «А ведь  с  батькой  Ваньки  здесь  частенько  выпивали!  Да,  были  хорошие времена! Порядок был… Больно-то не забичуешь! Раз тебя, и … в ЛТП… Почешешься… Но пили-и, пили…Ох как пили-то!  Что человечку нужно -то, чтоб был во всём порядок? Кнут и пряник! Кнут и пряник! И  всё будет нормалёк. Спокойней будет житуха. Вот уж и Кольки нет, сдох бедолага, - рассуждал Виктор на ходу. - А ведь годков-то  на десять младше, а то и на пятнадцать меня?!  Сынок  весь  в  него, разбойник. Теперь ему одна дорога – тюрьма. Какая там к чёрту совесть?!»

    Виктор увидел старые сарайки… Почерневшие, они притулились к гаражам в конце берёзовой аллеи. Берёзы, прилично толстые уже своими стволами, зеленели пахучей листвой в плетях ветвей. Витька помнил, как эти вот берёзы они сажали здесь молодыми. Сколько лет прошло с тех пор?! Он не мог этого вспомнить. Одна мысль твердилась в пьяной башке: «Ну, Ванька, вот кобёл! Ну, Ванька!»  В душе было столько обиды и тревоги! Вспоминалась давнишняя рыбалка на Волге. Напились они тогда с Коляном на вольных хлебах на берегу родимой реки. Колян всё чего-то доказывал о несправедливости жизни, а потом полез в драку, рядом был Ванька, сын приятеля. А какая там справедливость?! Виктор никогда не дрался ни с кем, никому не доказывал свою правду, он всегда обходил острые углы. Ни в детстве не дрался, ни в молодости, тем более в старости. Он только всё время рвался в жизни куда-то уехать, куда глаза глядят, сорваться, убежать в неизведанную тишину, в светлую сказочную страну. Но будто чувствовал, что на чужбине пропадёт. Он ведь не может вот так вот встать и ударить обидчиков. Такой уж уродился. На гранях справедливости или не справедливости – и ломается народный стержень. Не сладко живётся… Одна отрада для души: любимый баян и пьяное гулевание.

    Возле одного гаража он заметил движение. Открылась расхлябанная дверь в воротах, из неё выглянул паренёк лет пятнадцати. Гараж был старый, весь покрылся ржавчиной. Виктор узнал гараж. У Кольки здесь  стоял мотоцикл. Отсюда они часто уезжали на волжскую рыбалку.

   Дверь гаража быстро захлопнулась. Виктор решительно подошёл к двери, взялся за перекошенный выступавший дверной косяк у щеколды. Дверь резко распахнулась, чуть было не сбила баяниста с ног. Из гаража выскочил Ванька.

  - Ты чего тут?!- нагло выкрикнул парень. Было видно, что ребят в гараже  застали врасплох. Баянист смотрел в растерянное лицо парня, который наглым выкриком хочет заглушить проснувшуюся вдруг где-то детскую совесть. Виктор чувствовал,  что попал в точку. Баян, конечно, здесь, в гараже. Он, одним махом, отбросил паренька в сторонку и ворвался в гараж.  Только и успел запомнить – разбросанные по полу целлофановые пакеты, почувствовать какой-то одуряющий запах и стоявший прямо перед глазами, на полке, баян. И словно провалился куда-то.

   …Он лежал под берёзами. Аромат пахучей  листвы приятно тревожил обоняние, щекотал в носу. В листве деревьев пели птахи. Хорошо-то как! Сколько он пролежал?! Виктор открыл глаза, посмотрел по сторонам. Рядом, на берёзе,  на высоте человеческого роста надрезан ствол: кто-то из мальчишек или взрослых собирал по весне здесь берёзовый сок. Виктор сглотнул слюну, словно почувствовал вкус берёзового сока на  разбитых губах, мгновенно переносясь в деревенское детство.

   Баян?! Виктор лежал между старыми гаражами. Потрогал ушибленное место. Ныло в предплечье. «Вот сучёнок», - вспомнился сынок приятеля,                                                                                                                                                 его одуревшее от наркоты или нюханья клея лицо. Баянист огляделся.  Он всё понял. Оглушённого, его вытащили из гаража, бросили в зарастающий бурьяном      

проход. Сюда редко кто захаживает. Он пошарил рукой по земле, по траве. Нащупал суковатую палку - обломленную ветку  дерева, сжал её от обиды. Злости у него не было. Виктор, опираясь на суковатую палку, по-стариковски поднялся с земли и увидел рядом свой баян. Радости старого человека не было предела. Он забыл совершенно, кажется, шуструю современную молодежь с их  замороченным сознанием, их приколами и уколами. Отбросил толстую ветку, обнял баян, прижал к старой груди, поцеловал его. «Кормилец», - прошептал хриплым голосом и заплакал.

 

     А молодежь наседала, наглела, безобразничала… Бе-е-спре-е-де-ел! Господи, прости нас грешных!

      Рыба гниёт с головы…

      И в народе суета, шепоток, брожение, грабежи, насилие, терроризм. А ребятишки с Ванькой во главе тоже беспредельнечали. Кто им был указ?! Они просто требовали деньги у баяниста. Брали налог за то, что он играет на их территории. Виктор не соглашался, не отдавал деньги. Его избивали и отбирали деньги. Старый человек совсем извелся, и от такого горя ещё больше пил. Хорошо, пенсию хранил у сестры. А то совсем бы пропал… Вот ещё и баян испортили, разорвали меха… Всё!.. Что делать-то?!

     В пивном баре познакомился   с мужчиной, который так же, как и он, увлекался музыкой. После бара продолжили выпивку в общаге, где обитал баянист. Выяснилось, что из-за того, что Виктор не платил за уборку мест общего пользования, его, бедолагу, не пускают даже в туалет. Тары бары - растабары, но новый знакомец про себя смякнул и сообщил одинокому баянисту, что у него есть в Макарьеве дом, в котором никто не живёт. Виктор загорелся этой идеей, когда знакомый предложил обмен комнаты в общежитии на свой дом, пообещав к тому же погасить накопившиеся долги за коммунальные услуги и помочь в оформлении необходимых документов. Думалось: «Уеду в Макарьев… Там Унжа – рыбная река, рядом лес… Пензия есть, прокормлюсь на лесе, на рыбе, брошу пить. Заживу как все люди! – Вспомнился монастырь. – А может, на старость лет уйти в монастырь? Святое место! Правда, рука не поднимается почему-то перекреститься, когда прохожу возле церкви. Почему?! Говорят бес вселяется в пьяниц. Так значит,  половина России в бесах?!» Он испытывал какой-то панический страх перед церковью, крестами. Почему-то  становилось жутко при мысли о церкви. Он гнал свои мысли о церкви. «А может действительно во мне живёт бес?! Но, говорят, в церкви есть иконы, возле которых, если молиться постоянно, то бросишь пить?» Вспоминался один знакомый, и как закончилась его жизнь. Приятель много лет отсидел в тюрьме.  Сестра его жила в родительском доме в Костроме. Года за четыре до освобождения он не стал получать от сестры писем. Ехать ему было некуда. Из тюрьмы возвращаются только на родину, должны возвращаться. Сестра, родной человечек, родителей давно нет, в мире ином они. Может, что-то случилось? Мало ли что в жизни бывает?! Вышла замуж? Приехал он после тюрьмы в родной город, в отчий дом. Приходит  на улицу детства, стучится в калитку, в дверь. Чужие люди открывают дверь собственного дома. На вопрос: «Кто вы?!», – он называет себя. Чужие люди, нынешние хозяева  родительского дома сообщают, с опаской всматриваясь в бывшего тюремного  человека, что они уже живут здесь четыре года. Его сестра продала дом и уехала, не оставив даже адреса. Что творилось в душе приятеля?! Никто так и не узнает об этом. Он стал бомжом, и тихо умер возле трубы через два года мытарств на свободе.

     Виктор понимал, куда катится такая вот его жизнь. Он ухватился за мысль с переселением в Макарьев. Ему грезились  образы деревенского детства.  

    Сделка состоялась. Но знакомец так обстряпал дельце с обменом комнаты в общаге Костромы на дом  в Макарьеве, что Виктор оказался вообще без жилья.  У вечно пьяного, полупьяного - мозги совсем не работают. Виктор Петрович стал  собирать документы в интернат для престарелых людей. Куда денешься? А пока тянулась эта процедура, баянист без баяна и без крыши над головой бомжевал по городу, ночуя, где придётся, в том числе и на трубах, ведущих тепло в квартиры более благополучных по жизни земляков.

 

    В конце октября, когда ветер собирается в злую волю, ветер с Волги, порой, задувает в город – на улицы и переулки. Да если ещё потянет северный, стылый?! Трудно тогда и птицам, и беспризорным собакам, и бездомному человеку.

 

    Виктор доплёлся до бани… За баней, за химчисткой, котельная для местного района. Высокая толстая труба из красного кирпича возвышалась меж  старых тополей, кустарников. Под ногами шуршит опавший шухлый лист.  Котельная уже работает. Баянист несколько ночей провёл в укромном местечке возле тепломагистрали. Здесь, на развороте труб, образовался как бы колодчик: трубы с двух сторон были закрыты красным кирпичом. Виктор натаскал сюда старых польтушек, тряпья. Он хотел здесь скоротать холодные дни октября до переселения в дом престарелых людей. Но, оказывается, в дом престарелых попасть не так-то просто! Туда попасть – такая морока!  Виктор прошёл баню, завернул за здание химчистки. Шатаясь, выставил перед собой руки, чтобы голые прутья кустарников не били по глазам. Он  пробрался  в  своё  логово и присел на разбросанное возле  трубы тряпьё, прижавшись спиной к магистрали.  Хорошо… Тепло от трубы через ветхую одежду потихоньку  согревало старое тело. В дрёме он вспоминал, как пришёл к сестре за остатком пенсии, взял тысячу рублей. Сестра кричала на него, материла, на чём свет стоит. Она давно отказалась от брата.  Нет бы, взяла к себе на квартиру, приютила бы родного брата?! Матери и отчима давно не было на этом свете.

 

     Компания молодых людей совсем разгулялась в этот октябрьский вечер. Все они, Ванька восемнадцати лет, девятнадцатилетняя Олеся; умственно отсталые подростки, не достигшие совершеннолетия, Димочка и Сашенька, нюхали клей в старом отцовском гараже Ивана. Это привычная для них процедура длилась в течение нескольких часов. От нечего делать, затем, четвёрка отправилась прогуляться  по улицам города своего района. Во время прогулки они заходили в разные укромные местечки, то на территорию детсада, чтобы продолжить одурманенное состояние вдыханием из прихваченного с собой пакета токсичных паров лака, то в районе автовокзала. Прошли подземный переход от автовокзала, прошли баню, завернули за химчистку. Из кустов, возле теплотрассы, слышался пьяный храп.                                                              

  - Вво-о!!! Бомжатник! – вырвалось у Ваньки. – Тсы-ы!! - он прижал указательный палец к губам, увидав в кустах возле теплотрассы  прислонившегося к трубе мужика.  Компания осторожно пробралась через кустарники к мужику. Мужик  спал.  Пьяный храп разлетался во все стороны. Стараясь не разбудить свою жертву, компаньоны обшмонали карманы бомжа и, к своему удивлению, обнаружили там где-то пятьсот двадцать рублей. Однако  бомж проснулся, приподнялся и стал кричать. Он сразу всё сообразил, узнал Ваньку.

   - Ванька, по-орази-ит! Что дела-аешь-то?! О-отдай деньги-и!..

    -Во-от, бомжара-а! – Ванька с налёта ударил его по лицу. Старый человек умылся кровью, зажался грязными ладонями, защищая своё лицо. Глаза слезились, тёплая кровь прилипала к коже. Молодые люди похватали с земли, валявшиеся рядом какие-то палки и доски, стали избивать баяниста. На тебе! На тебе-е!..

     Виктор Петрович совсем отрезвел, бросился бежать. Ведь убьют, убьют! Ему сделали подножку. Боль пронзила в ноге, в голени. Заныла кость. Он упал на землю. Молодцы избивали с наслаждением – били палками, ногами, с разбегу прыгали на грудь старого человека.

    Потом кто-то из обезумевших токсикоманов предложил отрезать на руке баяниста  палец. Сашенька недоношенный пошарил в кармане своей куртки,  вытащил пассатижи. Изображая из себя великого Инквизитора, отхватил у Виктора второй палец на правой руке. Знай, баянист, как не платить дань с нашей территории!   Держали старого человека, придавив к земле, умственно отсталый Димочка и девка.

     Олеся вдруг вскрикнула: «Пацаны, давайте-ка перевернём его на спину и снимем с него брючата. Толкнём их потом кому-нибудь?! У…, зараза!», - девка пнула безжизненное тело Витьки-баяниста, задумав что-то своё. Когда такие мальчики и девочки сняли с бедолаги брюки, исподнее, девка словно обезумела, увидев голое тело старика.

     - Эй… вы, недоношенные, - крикнула она Димочке и Сашеньке, - придержите мужичка-то, я ему сделаю харакири! – Она быстро выхватила из своей дамской сумочки финку и махом чиркнула лезвием между ног бомжа.

  - Во-о! – победно крикнула девка и подняла руку вверх, потрясая окровавленным куском мяса в небо.

   С последним вздохом Витьки-баяниста, в его угаснувшем сознании вспыхнуло  очертание баяна-кормильца, вот… контур отчима,   вот…  образ городской девочки, целовавшей  в щёку отца-инвалида. Вот… контур матери и, будто бы, почудился её шёпот: «Витушка, Витушка…»    

 


18 июня 2017

0 лайки
0 рекомендуют

Понравилось произведение? Расскажи друзьям!

Последние отзывы и рецензии на
«Витушка,Витушка...»

Нет отзывов и рецензий
Хотите стать первым?


Просмотр всех рецензий и отзывов (0) | Добавить свою рецензию

Добавить закладку | Просмотр закладок | Добавить на полку

Вернуться назад








© 2014-2019 Сайт, где можно почитать прозу 18+
Правила пользования сайтом :: Договор с сайтом
Рейтинг@Mail.ru Частный вебмастерЧастный вебмастер