Уйдя из очереди

       Уйдя из очереди

       «Если имею дар пророчества, и знаю все тайны, и
        имею всякое познание и всю веру, так что могу и горы
        переставлять, а не имею любви, – то я ничто».
        (I Кор. 13.2.)



       
        Оглавление:

       
        Легенда
       
        Свидетель – I
       
        Старик – I
       
        Рассказчик – I
       
        Свидетели – II
       
        Рассказчик – II
       
        Старик – II
       
       
       
       ЛЕГЕНДА
             
               
       Город у извилистой реки возник пять столетий назад, по преданию, его основал Александр Ягеллон — Великий князь Литвы.
       Мало что я знал тогда...
       Вне сомнения, город, как и любое творение воли и духа людского, имеет час зачатья, когда было сказано: «Да будет!..»
      
       Из заиндевевших зарослей ольхи выехал всадник, осыпанный с ног до головы снежным крошевом. Утомленный конь, тяжело приседая, с трудом преодолел снежный завал, но вот под копытами звякнула смерзшаяся земля. Ступив на пологий, редколесьем укрытый от ветра речной откос, наездник закричал что было мочи:
       — Пан хорунжий, я нашел доброе место для ночевки!
       Вскоре подоспел отряд литовских драгун под началом краснощекого удальца в грубом кольчужном панцире, обшитом толстой свиной кожей по спине и животу. Переговорив с дружиной, он приказал совсем юному на вид молодцу скакать с докладом «до пана Радзивилла». Остальные наездники, спешившись, принялись прорубать в береговой ольхе широкий проход, их походные топорики весело звенели. Стылые ветви ладно стелились на землю, словно снопы жита.
       Часа два спустя пустынный берег доселе дикой реки совершенно преобразился. В разные стороны деловито сновали вестовые, скрипуче ползли разлапистые сани, запряженные волами, дымились бессчетные костры. И раздольно стлался тяжелый дух человечьего скопища — кислая животная вонь и сладкий запах варева. Трудно было выделить какую-то одну речь в этом разноязыком таборе. Где-то звенело польское дзеканье, там волжское оканье густо сдабривалось московским аканьем, здесь чудной говор хохлов перемежала якающая литовская трель.
       Внезапно взыграли фанфары. Разворошенный улей разом смолк. Взоры всех обратились на здоровяка в раззолоченной броне, цепко оседлавшего вороного скакуна — виленского воеводу Радзивилла. Ясновельможный пан повелевающим жестом властно высвобождал широкий проезд к отливающему лазурью высокому шатру, на маковке которого трепетал вымпел государя Великой Литвы.
       И вот из недавно прорубленной просеки стала выкатывать пышная кавалькада. Впереди, гордо восседая на породистых жеребцах, щеголевато отставив десницу с древком, скакали знаменосцы. С хлестким шумом, колышась на продувном ветру, рдело одиннадцать знамен земель, объединенных Литвой, двенадцатое, самое объемистое и тяжелое, было коронное.
       Следом гарцевали родовитые паны в изысканных доспехах, пышные султаны из диковинных перьев на шлемах делали витязей похожими на экзотических птиц. Нарядный блеск свиты слепил глаза простолюдинам, скинувшим шапки.
       Затем, приникая на рессорах, волочилась расшитая пурпуром крытая колымага. Ее лакированные борта украшали золоченые кресты, львы, мечи и иные, недоступные простому уму геральдические знаки — все это должно свидетельствовать о великом звании ее сидельца.
       Вскоре шествие вымученно остановилось, повозка подрулила к лиловому шатру. Лишь на мгновение приоткрылась резная дверца, толпа придворных прихлынула, закрыв от посторонних взоров, как ловкие телохранители выхватили из недр кареты расслабленное тело и, не мешкая, занесли его в покои. Но над военным лагерем уже стоял невообразимый рев — войско приветствовало своего государя — Великого князя Литвы и короля Польши Александра.
       Потом за порог королевской резиденции на краткий миг ступили вожди коронного войска. Первым вошел Великий гетман, за ним Великий писарь, потом Виленский воевода. После к шатру подошли остальные гетманы и каштеляны земель и городов Литвы и Руси.
       Лагерь зажил обычной походной жизнью. Но наблюдательный взор мог отметить, что на стан легла тень тягостного смятения. Раскованное веселье и беспечность напрочь исчезли, ратники стали осторожнее обращаться с оружием и упряжью, старались поменьше сновать и даже говорить.
       Час спустя вся дружина, не садясь в седло, спешно переместилась вниз по течению, оставив на истоптанной пойме несколько шатров да реющие на ветру стяги.
       Между тем в увешанных коврами покоях у постели Великого князя, коварно подстреленного татарской стрелой, вершил свои таинства лейб-медик Болеслав Збых, выученик швейцарского чудодея Парацельса.
       Но вот пан Болеслав обтер кисти розовых рук о расписной рушник, молча протянутый одним из служек. Пригладив взъерошенную шевелюру, лекарь обратил взор на загрустившего в углу пана Радзивилла. Всем было известно, что Виленский воевода личный друг короля, и уж как не ему больше всех печалиться о занедужившем господине.
       — Ну как?.. — встрепенулся дюжий воевода. — Что с государем?
       — Я думаю, опасаться за жизнь короля более не стоит. Вскоре Александр оправится. Дня через два-три можно тронуться в Троки.
       — Господи Иизусе Христе... — зашептал на латыни молитву воевода. Закончив, встал во весь могучий рост, поклонился пану Болеславу и, неуклюже переваливаясь, на цыпочках покинул князя.
       В другом зеленом шатре настороженно ожидали Радзивилла. Оставаясь в неведении, подавляя стыд, старшины войска обсуждали персону возможного наследника престола — королевича Сигизмунда.
       Если Александр, прежде всего, литвин, — суровый и неприхотливый воитель, то его сводный брат Сигизмунд — изысканный немец, граф Оппельн и Глогау. Что ему Вильно, что ему Тракайский озерный замок, что ему стольный Краков, его оплот — сытая Силезия. Как-то будет «литве» при онемеченном государе? Каково придется дворянам литовским и польской шляхте поперек баронов немецких? И в какие земли переместится тогда центр государственной жизни Речи Посполитой. Неужели родимый край — край Миндовга и Гедемина обречен на захолустье?.. Не хотелось панам верить в такой поворот событий.
       Стоило Радзивиллу раздвинуть тяжелый полог, несдержанный шепот мгновенно прервался. В глазах вельмож застыл немой вопрос: «Как?»
       — Великий князь будет жить! Не так-то просто свалить старого зубра!
       Вздох облегчения и выклик вновь обретенных надежд пронесся по заполненному вельможами шатру:
       — Слава Богу! Слава Иисусу Христу! Матерь Божья, благодарим тебя!
       Пять минут спустя из становища, словно камень из пращи, вылетел гонец. Радостная весть должна как можно быстрей оказаться у Ласского (канцлера Великого княжества Литовского), а уж он то знает, как ей распорядиться.
       В полдень следующего дня еще слабого Александра вынесли на воздух. На исхудалом лице князя застыла мучительная гримаса. Рана нещадно саднила, несмотря на мазь и припарки, сочиненные Парацельсом. Когда походную лежанку поставили на землю, свежий ветерок пронырливо проник в орлиный нос Александра. Князя слегка опьянила зимняя свежесть. Он пытался приподняться на локотках, но тщетно. И тогда замутненным то ли от недуга, то ли от яркого света взором он оглядел парящие в дымке окрестности.
       За рекой гордо возвышались неприступные холмы, поросшие вековым ельником. Ледяная гладь реки, яркая зелень хвои, синева неба — какая благость, как пригож мир! Боль потихоньку покинула плоть Великого князя. Он велел приподнять слабое тело. Слуги бережно подхватили старческую плоть, уложили на взбитые подушки. Князь зачарованно вглядывался в туманную даль, в глазах искрились слезы восхищения и радости.
       Осторожной цепочкой приблизились воеводы, старший от лица войска приветствовал короля. Александр, возбужденно прервав излияния гетмана, вымолвил еще слабым голосом, указав сухим перстом на высокий заречный холм:
       — Повелеваю... там крепость... город заложить! — и в изнеможении упал на подушки. В его страдальчески проникновенных голубых глазах светилась вера, горело убеждение в том, что так и будет. И будет хорошо!
      
       Эта событие могло произойти в те давние времена... Да и было ли ему место на самом-то деле? Скорее всего, город возник при других, далеко не выясненных обстоятельствах, как часто случается — весьма прозаических, зачастую даже недостойных упоминания в хрониках.
       Уже потом кто-то «очень сведущий» соединил город с именем князя Александра. Картинные подробности довершила молва. Я вполне допускаю, что нога Великого князя не ступала в тех местах... Что и не мудрено — Литва простиралась от моря и до моря, и с какой стати государю огромной державы скитаться в лесных дебрях по реке Невежис.
       Все так и не так!? Не стоит лукаво мудрствовать. Коли гид рассказал, так поверим ему. Пусть рождение города неотделимо от имени Александра Ягеллона, славного потомка гордых князей Гедемина и Витовта.
       Мое же воображение лишь слегка восполнило расхожую легенду. Что плохого в моих непритязательных выдумках?
      
      
       СВИДЕТЕЛЬ — I
      
      
       Мечтательный флер спал с моих глаз. У ног, под старым замшелым мостом, где я на мгновение остановился, озорничал мутный поток. Странная река: летом ее течение гладко, даже царственно, но сейчас, в конце ноября, среди затяжных дождей и зябкого пронизывающего ветра — она взмутилась бурлящими темными струями, словно ее равнинное дно устлано пузатыми валунами, останками когда-то прошедшего ледника. Среди пожухлой осоки то там, то здесь, подступая совсем близко к вспененной воде, зеленели веселенькие островки, сохранившие сочную густую травку. Они чем-то напоминали рукотворные газоны большого города. Но какой-сякой садовник-невидимка ухаживает за ними? Кому до них дело? А они вот и поздней осенью радуют глаз изумрудной прелестью, уверяя нас — не все уходит в небытие, далеко не все. Пышная поросль, она стремится ввысь, она расталкивает прелую листву, ей кажется, справься она с этой мертвечиной, и ей навек обеспечено счастье и бессмертье.
       Неужто она не знает, что под серым осенним небом возможно лишь эфемерное, призрачное счастье. Зеленая травка, как то молодое поколение двадцатилетних, мечтавших вернуться домой с победой, но скошенных на корню в горниле былой войны.
       Ударит мороз, день-другой юные побеги поникнут, почернеют. Так оно и будет. Но корни — здоровые, наполненные стремлением питать, двигать вверх молодые побеги — останутся, будут жить под землей, а значит, весной здесь опять прорастет дружная мурава — везде кругом станет радостно-зелено.
       На левом высоком берегу реки выщербленными террасами сбегают к берегу постройки городка, крытые потерявшей цвет черепицей. Отчетливо различимы прорези улиц, будто борозды морщин на лице изрядно пожившего человека. Черными тенями выступают парки, скверы, сбросившие листву, они затушевывают, но вовсе не скрывают увядшую кожу зданий. Словно Монмартская башня, над прокопченными стенами домов возвышается высотное здание гостиницы. Даже от реки видны большие неоновые буквы на ее челе — «VISBUTIS».
       Старый замшелый городок с грубыми швами пластических операций хаотично возникших новостроек. Несомненно, эти чужеродные вкрапления портят благообразный вид города. Но его мудрые зеницы, смотрящие сквозь «новомодные очки» остекленных призм, располагают к себе, им доверяешь.
       Влюбляются именно в эти задушевные глаза. Они неназойливо западают в сердце, вошедшее с ними в контакт, они зачаровывают. И уже не миновать будущих очередных с ними свиданий.
       Чем современней контуры новоиспеченных сооружений, чем экстравагантней выверты новой архитектуры, тем прекрасней и притягательней старый город. Он похож на милую всем сказку...
       Вокруг, сродни рисункам Ван-Гога, в такой же осенней хляби корячатся сколькие скелеты деревьев. Своими корявыми сучьями, похожими на кровожадные упыриные пальцы, они норовят уколоть глаза, нависают над хрупкой человеческой фигуркой, намериваясь схватить и растерзать ее. Но, увы, они бесплотны, эти сучковатые стволы, они лишь поскрипывают от беспомощности, им только остается процеживать сквозь голый костяк промозглый ветер и студеный дождь.
       Неотвратимо надвигается вечер, хотя еще светло, можно читать косо приклеенные на тумбах афиши, еще различимы вывески магазинов. Пока не включены уличные фонари и в редких окнах зажжен свет — но ночь уже на пороге.
       Мелкий дождик находит лазейку и тонкой струйкой заползает мне за ворот. Почему вода настолько всепроникающа? Повожу плечами, глубже втискиваюсь в пальтишко, теперь, кажется, водному потоку положен предел. Но все же по спине расползается мерзкая леденящая влага, но постепенно она теплеет и уже не вызывает мурашек и озноба. Ускоряю шаги. Если смотреть под ноги, слегка зажмурив глаза, то земля, скользящая в полутора метрах, приобретает сходство с ландшафтом, обозреваемым из пилотской кабины легкомоторного самолета. Набегают озера-лужицы, вдали небольшие зеркальные осколки, они вырастают прямо на глазах, вот они под вами, случись авария, спикируешь и утонешь в этом омуте, но вот призрачные озерца позади и уже забыты.
       Не помню, когда и почему у меня возникла привычка при ходьбе смотреть не прямо перед собой, а под ноги. Меня еще в детстве не раз оговаривали, мол, что ли, денежку потерял? Приходят какие-то детские воспоминания — земля в полуметре от глаз. Рядом вижу кофейные широкие брюки взрослого человека. Отец!.. Таким я его и запомнил. Он бросил нас с матерью. Второй раз я видел его уже в гробу, на похоронах.
       Впрочем, о чем это я? Идет дождь, и самое удобное сейчас — смотреть под ноги. Асфальт стал чище, наносная грязь исчезла. Верно, началась песчаная почва? А вот и дождик прошел...
       Я поднимаю глаза к небу. Вместо черных костлявых осин и раскоряченных тополей меня окружают стройные молодые сосны. Пусть они чуточку лысоваты, пусть у них не слишком пышная крона, но они не умерли, не уснули — они и сейчас зелены, они ничуть не впали в летаргию. Они явственно дышат, я обоняю дух дивного хвойного бальзама, запах янтарной смолы. Их рыжие пятнистые стволы наполнены жизнью, их поверхность шершава на ощупь, но в то же время нежна, как кожа запястья. Я знаю, можно подойти к дереву и отщепить от коры тончайший, как папиросная бумага, слой той кожуры. Как здорово! Сосна свежа и полна сил, у нее шелушиться кожица, как носики юных девушек, перестоявших на солнце.
       Могучей бурой громадой вырастает костел. Он размеренно поворачивается ко мне своим барочным фасадом. До собора еще далеко, но главенствует он один, все округ подчинено его величественной доминанте. Разновеликие обиталища обывателей, снявши картузы и ермолки, подобострастно лепятся у его основания. Стыдливо потупили свои буквы сиротливые вывески магазинов. Вся округа застыла в немом почтении.
       Улица расступается — соборная площадь. Ее перегораживает литая чугунная ограда — своеобразный рубеж, отделяющий обыденность и сумятицу от суровой торжественности.
       Собор разрастается во всю исполинскую мощь, целиком закрывает весь небосклон. Гигантские сталагмиты его близнецов-колоколен возносятся в поднебесную высь.
       На фоне плывущих облаков падают, но так и остаются недвижимы два ажурных латинских креста. Они гордо со своей высоты взирают на прозу городских будней, они уверены, что никакие лихолетья не свергнут их с пьедестала, они — застывшая вечность.
       Но моем пути высится помпезный проезд, излишне усложненный скульптурной лепниной. Тяжелые створки ворот украшены растительными завитками, фасциями римских ликторов, хитро перевиты блестящими медными лентами. Все сплетено в замысловатый узор — ненасытный рокайль. Ясно, что это более поздняя, нежели собор, постройка.
       С усилием толкаю отполированную временем рукоять, створы со скрипом нехотя расходятся. Я ступаю в совершенно другой мир. Здесь все чинно и размеренно. На газоне произрастает сочная темно-пурпурная цветочная листва. За ней непременно ухаживает искусный садовник, она ни чета той чахлой травяной поросли у реки. Ее цвет яркий и резкий, без полутонов, он сродни расцветке надгробных венков, блестит похожим лаком, да и пахнет искусственно, действительно, у этой газонной флоры нет аромата — он слишком суетен для нее. Она, как и соцветия георгинов, — многокрасочные, роскошные, но бесчувственные и бесполые.
       Прямая, как стрела, усыпанная шариками гравия дорожка ведет к паперти собора. Если кто-то помнит панораму Тадж-Махала и проходы к нему, окаймленные водной гладью и строем ухоженных растений, если вы когда-нибудь поддались чувству отрешенной величавости, рождаемой этой картиной, — то подобное состояние охватило и меня. Разумеется, «перспектива» индийского мавзолея соразмерна чуду архитектуры, здешняя стезя сто крат меньше, но они сестры — эти дороги шествий, по ним не побежишь, не нагнешься завязывать распутавшийся шнурок ботинка и уж тем более не плюнешь на нее.
       Я стою на широкой паперти костела, я еще не подошел к его массивным дверям, я гляжу под ноги. Гранитные ступени волнисты, ложбины на них протерты тысячами ступней ног, культяпками инвалидов и нищих, детскими башмачками.
       Отсюда, с парадного крыльца собора, предстояли пред людом новоявленные супруги. Несомненно, они взирали на мир с новым чувством, и чувство взятого на себя христианского долга укреплялось у них на вольном воздухе, зародившись в настоянном ладаном церковном нефе. Они являлись пред земным миром в новом естестве — должен произойти коренной сдвиг в душе, прежнее миропонимание обязано качественно измениться, вознестись в другие пределы.
       Участь же людей, отживших свой век — отсюда влекла их в вечность. По этим ступеням их несли другие живые люди.
       Подняв голову, смотрю вверх, меня аж закружило. Впрочем, есть от чего. Вниз взирают три столетия с цифрами «1675», четко выложенными на портале белым камнем. Однако голова поплыла не от возраста костела, на Наполеона с вершин египетских пирамид смотрели пять тысячелетий — и ничего. На меня попросту рушатся башни-колокольни, кресты прочерчивают дуги в облаках. Сейчас я буду смят и раздавлен, погребен каменным водопадом, как самый последний еретик. Но кирпичная кладка незыблема, упасть могу лишь я один.
       Нужно поскорее войти внутрь. Воистину вокзальные двери, нет, скорее наоборот, из соборов на вокзалы перекочевали эти лакированные монстры. Неподатливые массивные, резные врата — двуликий Янус... «Входящий, подумай, нужно ли отворять их, не лучше ли, повернув, уйти?»
       Кольнула мысль: «А вдруг костел закрыт?» В душе шевельнулась горечь несостоявшегося праздника.
       Решительно берусь за бронзовый поручень. «Янус», упорствуя, нехотя поддается, с силой продвигаю его, пробравшись внутрь, стараюсь придержать створ, хлопать дверью в соборе кощунство.
       Остаюсь в совершенной темноте, мрак давит глаза, заползает внутрь, в голову, в легкие... На сердце становится тяжело, право, очень неуютно.
       Но вскоре, свыкнувшись с тьмой, я разглядел небольшое преддверие (тамбур) — низкое, ограниченное стенами пространство сродни склепу. Это и была бы самая хитроумная ловушка, если бы не противоположная остекленная стена. Когда-то, поддавшись моде на Ле-Корбюзье, я прочитал его описание «Зеленой мечети» в Брусе: «... крохотный вестибюль производит в вашем сознании резкую смену масштабов, и вы — после простора улицы и окружающей местности — в состоянии теперь оценить размеры, которыми автор сооружения рассчитывал вас поразить. Пройдя вестибюль, вы полностью ощущаете огромность мечети, ваши глаза воспринимают меру...». Добавлю от себя, в отношении здешнего костела посетитель не сразу погружается в бездну церковного пространства, ему дается возможность обозреть внутренность собора снаружи, через стеклянный переплет тамбура. Таким образом, человек готовит свое сердце к торжественному состоянию и благоговению, в котором ему пребывать, оказавшись в освященном помещении храма.
       Примкнув к старинного проката стеклу, я стал разглядывать явленную мне картину:
       Центральный неф костела по краям и бокам своим, настоянный непроходимой чернотой, в центральной части своей наполнялся густой синевой, прорезаемой в подкупольной вышине разноцветными потоками тусклого света. Да и не свет это вовсе, а как бы тень его, так бледны и смутны рассеянные узкими витражами лучевые потоки. Сама же сфера и барабан купола были высвечены, я бы сказал, не земным, а потусторонним сиянием. Там, в головокружительной вышине, это свечение напоминало первородный хаос — «прото» состояние Вселенной, когда свет явил сам себя, разрывая в клочья извечную тьму.
       Вглядевшись пристальней, я различил в глубине нефа, в бездонной черноте, млеющие бордовые язычки горящих свечей. Они ничего не освещали, они мерцали, словно звезды на небесной тверди.
       Я прилип к оконному переплету и будто воду пил, утоляя щемящую душевную жажду. В то же время меня одолевало странное состояние, оно не нуждалось в обретении святости, духовности, скорее всего оно являлось носителем недоступной тайны, но тайны сладкой, влекущей в себя.
       Я слегка толкнул ажурную тонкую дверцу — безуспешно, дверь заперта. Сердце похолодело, неужели я не смогу войти внутрь, как обидно, разочарование уже начало поливать душу ушатами холодной воды. Вдруг что-то подсознательное толкнуло меня в сторону, оказывается, в боковой маленькой нише имелась еще одна, но уже непрозрачная дверь. Она легко поддается, и я ступаю в чрево собора. Невольно делаю несколько шагов, ударами бича, их отзвуки резанули уши. Стараюсь идти тише, но все равно напольные каменные плиты, резонируя, разносят шарканье моих ног по всему костелу.
       Я поколебал храмовую тишь, нарушил ее застоялый покой. Порыв мистического ужаса вынудил меня остановиться и переждать набегающие волны эха моих шагов. Ступая совсем тихо, будто тать в ночи, я взялся в полутьме рассматривать внутренне убранство костела. Непроницаемая чернота, наблюдаемая из вестибюля, при приближении стала рассасываться, однако, весь объем собора не проглядывался, словно вокруг сел сумрачный коричневый туман
       Отчетливо различались граненые мраморные колонны, круглые капители, лепные квадраты потолочных перекрытий. Я находился в одном из боковых нефов, в его торце темнела округлая ниша, заполненная чем-то материальным. Подойдя ближе, я обнаружил в углублении церковных хоругви. Уже свыкнувшись с полумраком, я смог оценить добротную тяжесть этих бархатных и парчовых знамен. Среди них есть и зеленые, и синие, и черные, и пурпурные. С древка на витых шнурах свисают серебряные и золотистые кисти. Хоругви красочно вытканы, на них изображены католические святые, какие-то сакральные знаки и латинские речения. Сами хоругви по виду неподъемны, одному человеку не справиться с таким знаменем. Скорее всего, подобные стяги были у средневековых государей. Под такими знаменами крестоносцы отправлялись завоевывать Святую землю, в итоге — потеряв ее навсегда.
       Иду вдоль отлакированной стены, вдоль которой развешаны католические «иконы», правильнее назвать их картинами с религиозным сюжетом. Эти церковные полотна очень зрелищны, но сейчас в полутьме они предстают лишь цветовыми пятнами. Живописная традиция католицизма в корне отличается от православной. Храмовая живопись католиков сродни светской, различие лишь в сюжете. Конечно, эти работы разнятся по мастерству. В иных костелах алтарную или настенную композицию впору выставить в столичных пинакотеках, в каплицах поплоше — обыкновенная мазня, а то и просто лубок. Признаюсь, мне встречались, без преувеличения сказать — живописные шедевры, наполненные пафосом эпохи возрожденья, похожие на эрмитажных мадонн Леонардо. Впрочем, отмечу одну характерную особенность католических ликов: взоры их томных очей устремлены не во внешнее пространство, а внутрь себя — во внутренний мир. Быть может, в этом и заложена духовная правда всякой религии.
       Чуть не задел резную шкатулку исповедальни, видно, она исполнена воистину искусным резчиком. Жаль, что темнота съедает скульптурный рельеф, ничего толком не различить, одно видно — резьба богатая. Появилось навязчивое желание открыть хрупкую дверцу, взойти внутрь и сесть подле решетчатого окошка ксендза-исповедника. Одергиваю себя: нельзя, грех, все это — баловство. Следом набегает вовсе идиотское измышление.
       Вот сейчас войдешь в исповедальную будку, сядешь на складной стульчик и вдруг... Холодная стальная рука сцапает за горло. Ты сделаешь попытку освободиться, но тщетно — силы не равны. Ты станешь упираться, цепляться руками за портьеру, но тебя, как шелудивого щенка, уволокут в сырую глубину монастырских подземелий и там.... Ведь говорят, в самом-то деле, что неверный, незаконно проникнув в мечеть, обречен на жестокую кару и обратно уже не выйдет. Здесь, конечно, Европа, нравы, понятно, не дикие, но как знать..., в чужой монастырь со своим уставом не ходят.
       От широкого центрального нефа — узкая кишка бокового отделена рядом неохватных многогранных колонн. На их высокой базе, словно на постаментах, стоят статуи в человеческий рост. Кого они изображают: апостолов, святых мучеников, епископов, мужчин, женщин ли — трудно понять? Тьма скрадывает складки одежд, нивелирует фигуры, прячет лики.
       Подойду-ка я совсем близко, можно даже потрогать рукой. Передо мной фигура в грубых звериных одеждах, так выглядели первобытные люди. Наконец догадался — это Иоанн Креститель: тонкий нервный нос, полные чувственные губы, длинные, до плеч кудри, непокорное, властолюбивое выражение на лице. Вот и тонкий удлиненный крест в его воздетой руке, другой рукой он опирается то ли на посох, то ли на лук. Какая судьба, если вдуматься?.. Подло казнен, лишен головы по коварному навету, по злой воле мстительной женщины, впрочем, бесчеловечный приказ отдал Ирод, он и есть главный убийца. Тени легли на тонкое, удлиненное лицо Крестителя... Как понимать — знак ли это одобрения или несогласия? Но, увы, статуя нема...
       Господи! Я даже вздрогнул. Оказывается, я не один в соборе. Три или четыре задрапированные в темноту фигуры, недвижимо сгорбившись, будто изваяния, прикорнули на стульях центрального нефа. Их лиц не видать, их головы низко опущены, не ясен и сам их пол. Мрак растворил тела людей в коричневом киселе корабля костела с выключенным освещением. А они, видимо, затем и пришли сюда, им нужна эта отрешенность, отдаленность от света и жизни. А, что им жизнь?.. Хотят ли они ощущать свою плотскую, материальную сущность? Чем они сейчас живут, во что погружены их раздумья, что тяготит их? Почему эти люди не пришли к литургии. Возможно, праздный свет сотен лам на вращающейся люстре, блестящее благолепие одежд причта, сам торжественный спектакль латинской мессы не приемлем ими. А может, им не подходит массовость богослужения? У них нужда — остаться наедине с Богом в этом огромном церковном зале, погруженном во мрак. С Богом ли?.. Скорее всего, они хотят остаться наедине со своей совестью, со своей сокровенной сущностью. Пожалуй, лучшего места для подобного уединения не отыскать: отрешенность плоти от соблазнов, отсутствие идущих извне побуждений к любому действию, всяческих раздражителей, вообще неимение всякого контакта с внешним миром — они сейчас живут лишь напряженной жизнью духа. Человек зрит себя как бы со стороны, он абсолютно не предвзят, он судит себя по справедливости. Все его проступки, ошибки и прегрешения — именно тут, именно таким образом наиболее зримы, наиболее отвратительны и подлы.
       Итак, человек остался один на один со своей совестью. Так ли уж и один? Ведь он избрал для своих медитаций собор — обиталище божественного. Значит, человеку необходимо присутствие Бога, как высшего арбитра, могущего понять, не оправдать, а именно понять, дабы жизнь не утратила очевидного смысла, не потеряла самое себя.
       Эти люди твердят: «Господи, прости... Господи, прости!» Им нужна сопричастность Творца, нельзя людской душе быть в одиночестве. Можно жить в окружении любящих, преданных, возможно, даже понимающих твое поведение людей, но до конца никому нельзя открыться, никому не дано полностью познать твое Я. Человек до конца никогда не бывает понят — и в этом его беда. Порой люди настолько омерзительны, что зачастую не видят своей пакостности. В голову лезут мысли, в которых стыдно признаться самому себе, не говоря о том, чтобы покаяться господу, человек хранит их под спудом. Так люди совершенно по-детски утаивают сокровенное от бога. А если нельзя открыться Господу, то стоит ли вообще что-то исповедовать ему, стоит ли вопрошать к нему? Опыт человечества говорит — стоит!.. Бог поймет, он всегда рядом. И это поддерживает заблудшую овцу, нет, не спасает, а именно поддерживает, подставляет плечо.
       На пределе осторожности, дабы не нарушить медитации этих людей, я пересек главный неф, оказавшись возле алтаря, на ощупь сажусь на краешек отполированной скамьи. Она мерзко скрипнула, скрип кольнул меня, словно электрический разряд. С извинительной миной на лице оглядываюсь на недвижимые фигуры людей. Они невменяемы, видимо, мало что может вырвать их из этого сомнамбулического равновесия. Сдержанно перевожу дыхание, сердце как колокол стучит в груди. Понемногу успокаиваюсь и тоже застываю.
       У алтаря гораздо темней, чем в центре нефа. Но что удивительно, если там осел коричневый туман, то тут все четко и определенно. Недалеко от меня на матово светящемся медном поле искрящейся радугой горят гроздья ожерелий из самоцветных камней. Особенно различим молочно-белый жемчуг. Как много там драгоценных снизок, наверняка больше пуда. Заприметил аквариум защитного стекла. Хочется подойти поближе, рассмотреть эти сокровища. Но привстать не решаюсь, не хочу заскрипеть еще раз. Потому я устраиваюсь удобней: оползаю на лавке, облокачиваюсь на спинку. Как же, эти самоцветные грозди висят на всеобщем обозрении, должна быть сигнализация от жуликов. А дьявол уже начинает подначивать. Если бы не было остекления и сигнализации, если бы зал был пуст — отважился бы я стащить хоть одну драгоценную ниточку? Допустим, воровство сошло бы мне абсолютно безнаказанно — осмелился бы или нет?.. Сердце трепетно замирает, я прокручиваю в голове остроту ситуации: Протягиваю ручонку и снимаю тяжелое, слегка постукивающее костяшками камушков колье. Загнанно озираясь, заталкиваю камни за пазуху — скорей, скорей уносить отсюда ноги. Настроение, как у начинающего парашютиста, в первый раз подошедшего к люку и выглянувшего в бездну. Это как броситься в драку первым на пятерых сплоченных подонков. Страшно, рискованно, зовуще, увлекательно. Не хватает только одного — состояния, очертя голову, кинуться в омут. Так стащил бы или нет? Не знаю, не знаю — наверное, нет. Ну, конечно, нет.
       Очевидно, эти драгоценные висюльки благодарственное подношение прихожан, своеобразная расплата с местным святым или почитаемой иконой за чудесное исцеление или еще какую-нибудь благую удачу.
       Одинокая свеча, горящая сбоку алтаря, бросает багровые отсветы на блестящий алтарный холст, заключенный в изощренно нарядный золоченый багет. Пламя свечи колеблется, то стелется полого, то взметает в высь, вероятно, по нефу гуляют сквозняки. Поэтому сам алтарный холст освещается спорадически, отблески света произвольно перемещаются по алтарному изображению. Пытаюсь понять, кто же представлен на холсте, довольно трудная задача, так как различимы только отдельные фрагменты изображения. Но постепенно, суммируя видимое, я прихожу к выводу, что на картине Блаженный Августин. Прежде всего, красный долгополый плащ-хитон с капюшоном на белой подкладке, красная же широкополая шляпа, белые нарукавники, в левой руке зажат молитвенник. Но первостепенно лицо: аскетически изможденное и безбородое, взор глубоко запавших глаз устремлен в горние высоты, к богу. Таким образом, я окончательно уверился, что вижу Августина, епископа африканского города Гиппон, родоначальника христианской философии и истории, автора бессмертного сочинения «О граде Божьем...». Но вполне возможно, что я заблуждаюсь. И на алтарной композиции написан маслом неизвестный мне кардинал или архиепископ.
       Свеча отбросила отблеск вдоль алтаря. Зелено-серое покрывало, какие-то статуи, неясные мне символы и атрибуты, и кругом старый потрескавшийся мрамор. Во мне проснулось однажды прочувствованная, возможно, даже привидевшаяся во сне декадентская ассоциация смерти.
       Три символа, сливаясь воедино, образовывали странную, лишенную реальных черт комбинацию, в которой заключен и потусторонний мир, и подсознательный страх кончины. Вот они:
       Первое — латинские древности. Триумфальные арки, засыпанные землей, обломанные поверху колоннады, статуи грубых императоров с огромными глазами, пожелтевшие камеи с зализанными от ветхости ликами, мрамор старый, выцветший, будто труп — холодный камень. Эти древности, по наитию, у меня ассоциируются с трупным цветом, с трупным запахом — они мертвецы, извлеченные из гробниц.
       Не помню где, то ли в одном из апокалипсисов, то ли у кого-то из античных авторов я вычитал, дословно, разумеется, не помню, но передам суть: «...и пришло время, когда мертвые вышли из своих могил и смешались они с живыми...» Что ни говори — ужасная вещь!..
       «Мертвая» культура — она по-своему прекрасна. Но есть нечто противоестественное, даже аморальное в ее существовании вместе с нами, в нашей реальности.
       Второе — изобразительные средства традиционного католицизма, естественно, они детище латинской античности. Раскрашенная скульптура — не что иное, как «повапленные мертвецы». Картины блаженных с заведенными под веки глазами, их слепое полуобморочное выражение коробит меня. Во всем этом есть некая красота, ей можно даже любоваться, а то и наслаждаться, но это подобно тому, как влюбиться в мертвую девушку. Она еще прекрасна, но уже во власти тлена, но главное — она мертва, чисто материя, лишенная духа
       Боже упаси меня утверждать, якобы искусство католицизма вовсе не искусство. Это такое же полноценное искусство, как погребальные росписи египтян, Ваал финикийцев и бородатые, с туловом быка, сфинксы ассирийцев и персов. Но, как мне кажется, в это искусство нельзя влюбиться, тяга к нему пахнет извращенностью, профессиональные пристрастия оставлю в стороне...
       И третье — надгробные фотографии и силуэты на могильных памятниках. Дико помещать изображение лица умершего на его могилу. На мгновение представьте себе, что покойник смотрит на наш мир из зазеркалья иного мира. Вообразите себе всю гамму нравственных ощущений, рожденных этим образом?..
       Через пяток лет надгробная фотография выцветет, порыжеет, изображенье на искусственном мраморе запылится, затрется — к ним опасно будет прикоснуться, как будто они пропитаны миазмами испарений смерти, будто они заразные. Мне также неприятно прикасаться к римским древностям, к католическим статуям в тряпичных одеждах — в том я вижу родство с кладбищенским фото. Какое-то проклятье заключено здесь, какая-то нерешенная тайна, предвосхищение колдовства и дьявольщины.
       В костеле становилось совершенно сумрачно, тьма съедала большее пространство собора. Практически уже невозможно что-либо различить, самое время встать и уйти. Признаюсь, войдя сюда, я рассчитывал испытать очищение, переломить тоску одиночества, избавиться от боли душевной. Ранее, находясь в костелах, рассматривая настенные росписи, иконы, скульптуру... я проникался осознанием ничтожности собственных переживаний на фоне вечного, пусть не совершенства, но осознанного служения нему. Теперь я нахожусь в темноте собора, словно слепец в ночи... Уже не различимы потолочные плафоны, повествующие события писания, и не видно глаз, смотрящих внутрь, на полотнах католических святых. Я слепоглухонемой. Увы, нет торжественных песнопений, не слышу чеканных фраз латинской литургии, зычно провозглашаемой Ксендзом. Я не содрогаюсь от мощного звучания органа. О-о, Орган! Его величественного звучание, его средневековая песнь, одно из первейших орудий исцеления больной души.
       Вспомнился Герман Гессе, его «Игра в бисер» — одной из существеннейших сторон показанного там процесса медитации являлась музыка. И не просто музицирование, а средневековые песнопения в духе Палестрины и, разумеется, гигант Бах. Но, увы, я не внемлю божественным мелодиям.
       Единственное чувство, которое еще не отказался мне служить, так это обоняние. Я воспринимаю и по памяти, и наяву своеобразный запах, присущий соборам и церквам. Впрочем, в церквях дух более благоуханный, гигантских костелах запах острый, настоянный веками, чуть пахнет больницей. Да, да..., и как я сразу не обратил внимания на больничный запах: там лечат плоть — здесь врачуют дух. Несомненное родство двух, казалось бы, различных учреждений, впрочем, почему разных — и там и тут исцеляют человека. Не всех и не всегда, одной из причин тому — запущенность болезни. Не запускайте свой недуг! Но мне, видимо, обитель Бога не сможет помочь...
       Я поймал себя на том, что перестал дышать... Спохватившись, глубоко вдыхаю сухой воздух. Что-то нехорошо чувствую... Надо идти. Мне кажется, я уже не встану, в голове туман, во рту горечь.... Сейчас посижу немного... Опять сбилось дыхание... Резко встаю, громыхая скамьей. Наплевать мне на шум, сквозь темень пробираюсь к выходу. Абсолютно ничего не видно, наконец замечаю дежурную лампочку в вестибюле (какой-то доброхот включил). Пробираюсь в тамбур, с трудом распахиваю недвижимую дверь.
       Свежий воздух опьяняет, на улице еще достаточно светло. Из склепа на волю! С бодрыми волнами атмосферы в моей душе началось пробуждение, я словно воскрес. На душе становится чисто-чисто! Зарождается радость, она растет, ширится...
       «Оковы тяжкие падут, темницы рухнут и свобода...» — вот она, медитация, вот оно, очищение. Другой человек объявился во мне. Как легко, как бодро ощущаю я себя... Хочется обойти костел кругом, детальней осмотреть его. Поднимаю голову, число «1695» — три века. Как богато украшен фасад собора, резные башенки, изогнутые вольты, стрельчатые оконца и большая розетка спереди. Спускаюсь с паперти, осматривая фасад издалека. Как называется этот архитектурный стиль — разумеется, барокко, но с готическим привкусом. Впрочем, в Вильнюсе есть собор Святой Анны" — вот там действительно готика, кладка настолько ажурна — каменное кружево, одним словом. Здесь все строже и солиднее. Анна-то Анной... Но меня всегда больше привлекала громада костела бернардинцев, стоящего сзади, где так и не побывал...
       С южной стороны костела несколько гранитных надгробий: 1823-1878, 1855-1911, 1785-1812, 1781-1812 — интересное, кто там захоронен. Две последние могилы явно принадлежат погибшим в годину двенадцатого года. Читаю немецкие фамилии... ничего странного, в русской армии тех лет много было немцев.
       Возникает соблазн немного поиграть. Я советский разведчик, нахожусь на вражеской территории, скажем, в Германии. Мой шаг нетороплив, иду задумчиво, заложив руки за спину. Как я устал, бог ты мой, как я устал. Где-то там, на Востоке, моя родина, мой маленький городок с одноэтажными домишками, утопающими в яблоневых садах.. Я явственно вижу одну асфальтированную улицу в центре городка, когда-то я блуждал по ней с любимой девушкой, обнимал, целовал ее в подворотнях. А сейчас я один, совсем один в целом мире. И что самое горькое — никому нельзя оказать свое одиночество. Я должен пить вино, радостно смеяться, ухаживать за пухленькими фроляйн и фрау, будучи любезным, обходительным, по-холуйски предупредительным. Я мурлычу под нос мелодию Таривердиева из легендарного фильма «Семнадцать мгновений...». Легкая грусть наполняет меня. Я одинок. В глазах навертываются слезы. Сейчас я могу позволить себе подобные сантименты — я один. Я стою возле громадной немецкой кирхи. За моей спиной домик пастора. Двое его прислужников что-то убирают во дворе, согнувшись в три погибели. Скорее всего — они военнопленные, интересно, кто по национальности — славяне, французы, английские летчики, а возможно, и русские... Как хочется произнести русскую фразу, хотя бы слово, но это провал. Я отворачиваюсь и деланно рассматриваю посеченную осколками стену кирхи. Две статуи, облаченные в ниспадающие мантии, в епископских митрах, осуждающе смотрят на меня свысока.
       Я иду по аллее, обсаженной карликовыми деревцами, а спереди сочно зеленеет сосновая рощица. Сосны везде одинаковы, для них нет тысяч километров, их стволы шершавы и пахнут также вкусно, как и в России. Я иду и иду... я не ведаю, когда случится Победа, когда, наконец, я возвращусь в свой маленький одноэтажный городок?
       Хочу курить. Достаю папиросы. Вот незадача — кончились спички. Где разжиться огнем? Мое наваждение спадает. Пора топать домой. Вдоль церковной ограды зажглись фонари. Прохожу по центральной аллее, вглядываюсь в редких посетителей. «Славно, вот у этого мужчины я и прикурю...»
       На белой скамейке, расстелив газету, совершенно не сгорбившись, сидит пожилой человек. Он курит, как и я, «Беломорканал». Профиль у незнакомца острый, как у Ландау, седая шевелюра чуть прикрыта клетчатой поношенной фуражкой. Он смотрит неотрывно одну точку. Я перехватываю его взгляд — соборные часы, а я и не обратил на куранты внимания. Время уже позднее.
       — Извините... Позвольте прикурить. — Незнакомец вздрагивает, я жестом поясняю свою просьбу.
       — А пожалуйста, куда же я их положил (про спички)? — Протягивает он мне початый коробок.
       «Говорит без намека на акцент. Русский?..» — замечаю я, прикуриваю... — Спасибо большое.
       — Да не за что, да Вы возьмите спички-то у меня еще есть....Берите, берите, не стесняйтесь.
       Мне как-то стало неудобно, впрочем, чего же здесь такого, благодарю доброго человека. Дойдя до ворот, я оглядываюсь. Старик свертывал свою газету...
      
      
       СТАРИК — I
      
      
       Старик любил в немом одиночестве разглядывать портал собора. Казалось, он изучил гигантское здание до самого мельчайшего кирпичика, до самой неприметной выщерблины в кладке. Но странно, ему случалось в отчаянье складывать руки, когда пытался представить костел в целом, в полной его архитектурной композиции. В усилии памяти собор представал огромной рыжей скалой, нагромождением камня, выложенного вверх. Порой все же вырисовывались отдельные детали, близкие к оригиналу, но они не имели законченной связи меж себя, были оторваны от своей основы — единого комплекса храма. Так что представить в воображении собор четкой, детализированной фотографией было старику не под силу.
       Весьма редко, но старику снился костел, и вот тогда, во сне, он являлся идеальным оттиском с реально существующего. Но помимо его снились другие — разные по своей стати и форме костелы и церкви. Но в грезах — они как бы переоблачались, сбрасывали маскарадные балахоны и становились все тем же храмом. Быть может, другим по внешней сути, но это был он — костел, старый красный собор, построенный триста лет назад.
       Старик любил прогуливаться по вечерам. Маршрут его был неизменен и зимой , и летом: он шел до сосновой рощицы, дышал настоянным скипидаром воздухом, любуясь стройными, как свечки, соснами. Так, от нечего делать, забредал на церковную территорию передохнуть, посидеть на лавочке. Частенько доводилось наблюдать культовые процессии, выстраивавшиеся на главной аллее. Как в довоенном немом кино, перед ним на маленьком клочке асфальта чередовались жизнь и смерть, обязательность радости и неизбежность утрат. Рассматривая со стороны чужие переживания, старик неизбежно задумывался о своем жизненном пути. Перебирал, словно замусоленные игральные карты, разные дни в огромной колоде собственной жизни.
       Много чего передумал старик, сидя на церковной лавочке, она стала его безмолвной наперсницей, старик даже ревновал ее, находя иногда кем-то занятой. Старик сердился на невольных «захватчиков» его скамьи, он был уверен, что эти люди могли бы сыскать себе иное место, да и вообще — они бездельники, по праздной прихоти захватившие не принадлежащее им.
       В таких неувязках старик недовольно обходил костел, угнетаемый мыслью: «Коль «те» не уйдут, ему останется возвратиться домой раньше срока. Не будешь же выстаивать над чьей-то душой?» Старик не любил прохлаждаться на улице, если не предвиделось неотложных дел, он прямиком направлялся домой.
       В сам собор старик почти не заходил, там мало что изменилось за те десятилетия, что он жил в этом городе. В молодые годы, когда жжет любопытство и будоражит всяческая «экзотика», — было время постижений, и его влекло в собор. Теперь он растерял былую любознательность, многое стало ему неинтересным.
       Давным-давно, когда старик толком и не помнил себя, его окрестили православным обрядом. Сам факт собственного православия был для него очень важен и неотделим от его Эго. Конфессиональная принадлежность плотно срасталась с его русскими корнями. Ему становилось теплее от мысли, что он, как и подобает истинно русскому, — православный, что это не столь религиозная характеристика, а большее... основной видовой признак русской души. Православие пребывает с ним всю сознательную жизнь, оно срослось зрительным образом с заброшенными погостами, с истлевшими крестами, закопченными иконами в красном углу избы, лаковыми маковками резных церквушек — оно словно кокон: в сердцевине изначальная суть, а уж намотано-то не перечислишь. Все тут и самобытные этнические особенности, и черты, и народные приметы с языческим суеверием. И рефреном звучит — русское православие.
       Потому старик, бывая в костеле в часы литургии, наблюдая молящихся литовцев и поляков, твердо знал себя русским. Он, при всем свеем богословском невежестве, явственно ощущал себе представителем другой мощной ветви христианства, своего посконно-исконного византийского духа, и это давало ему повод со снисходительностью смотреть на коленопреклоненных латинцев. Нет, он не считал их инородцами, в его взглядах не было ни грамм национализма, но он все равно ощущал собственное превосходство. И это чувство наполняло все его существо гордостью за русский народ, а значит, и за себя.
       При развитом с годами равнодушием к происходившему внутри собора, старик любил надменный скалообразный силуэт, он любовался им подобно явлению природы, хотя чтил как творение рук человека, а вовсе не как обиталище католического Бога. Находясь возле собора, старик ощущал токи человечества. Он осознавал себя причастным и ко дню сегодняшнему, и к прежним эпохам, и к будущему...
       Старик никогда специально не задумывался над тем, что его влечет в тихий соборный сквер. Ему было там хорошо, там он был удовлетворен самим собой. Подобно какому-то условному рефлексу, его по вечерам тянуло сюда, и редкий день он пропускал...
       Старик сложил отволгшую газету, сунул ее в карман пальто. Сумрак густел. На вершине колокольни зажглись яркие бордовые огоньки. «Зачем они? — подумал старик. — Ведь самолеты над городом не летают? Скорее всего, это своеобразные маяки в ночи, предупреждающие летчика далеко в вышине, что "...Нил еще на подступах, под крылом раскинулась Сахара, а не гибельная Аравийская пустыня..."» — старик боготворил Экзюпери.
       Он запахнул полу пальто. Сырость прокралась внутрь, уже начинала щекотать горло. Хорошо, что он надел калоши, в такую слякоть не мудрено промочить ноги. Старик зашмыгал к выходу.
       Он слегка брюзжал: «Чего это меня сегодня потянуло на прогулку? Сидел бы уж лучше дома. Растопил бы печку, пожарил бы ломтики картофеля, потом что-нибудь почитал бы. Хотя по правде — надоело читать. Читать хорошо, когда все еще впереди, когда прочитанное соизмеряется с самим собой и, случается, невольно осознаешь, что написано как бы и про тебя. Да, молодым книги помогают понять, как, в сущности, они еще молоды, можно еще многое переиначить в жизни, а то и начать заново неверно начатую жизнь.
       А ведь сколько раз я пытался начать жить по-новому. День, два и опять сворачивал на старую проторенную колею. Судьба?.. Конечно, судьба, что бы там не писали в ученых статейках. Все заранее предопределено. Как не понять, что раз данное, уже не изменить, как не исхитряйся, не бейся, как рыба об лед...
       Интересно, когда я понял, что уже ничего не могу переиначить. В тридцать?.. Наверное, позже... Несомненно, меня этим чувством не обнесло... Как сейчас испытываю это состояние — уже ничего не поменять. Да, оно и сейчас это ощущение во мне только обострилось, устоялось... А столь же горькое оно если раскушать?.. Не дал Господь удачи. Да, брат, чего-то ты загрустил...
       Да, книги... Если бы не было книг, наверное, и незачем мне было бы тогда жить. Что я без книг?.. Старик — одной ногой в могиле... Книги дают мне радость сопереживания, уносят, куда и не мечталось, они единственные наполняют хоть каким-то смыслом мою жизнь. Как я люблю, придя в библиотеку, рыться в пыльных развалах, так бы весь день копался, искал бы ту единственную книгу — ту, которую хотел, но не прочел. Да и есть ли такая книга? Ищешь, ищешь, а возьмешь какое-нибудь чтиво — не удобно, право, полдня толкаться на глазах библиотекаря.
       Да, приятно, конечно, в библиотеке меня все знают, глядишь, молоденькая девчонка, недавно на работе, а уже называет по имени-отчеству, уже не спрашивает номер моего формуляра, если большая очередь, для меня делают исключение. Я давно уже хожу в профсоюзную библиотеку, клиент со стажем... Впрочем, говорю чушь, ведь речь идет не о парикмахерской, а о книгах...
       Да, если и осталось что-то стоящее в жизни, так это то, когда идешь из библиотеки домой, еще не дошел, но уже предвкушаешь свое общение с книгой, как с молоденькой незнакомой девушкой в молодости. Просмотришь оглавление, прикинешь, стоит ли наперед читать предисловие, или немедленно углубиться в сам текст литературного опуса.
       Что-то последнее время уж слишком медленно я стал читать. Прочтешь строчку и задумаешься, прочтешь абзац и начинаешь рассуждать... Да, мысли идут вовсе не о прочитанном, вернее сказать, сожалеешь о самом себе.
       Приятно держать в руках еще незнакомую книгу, но выбранную на твой вкус — какое-то лихорадочно забубенное состояние, чем-то похожее на подготовку к предстоящей выпивке, также судорожно замирает сердце, предвкушая удовольствие.
       А ведь правильно, старый ты хрен. Собрались ребята дерябнуть, послали за спиртным гонца. И вот все сидят как на иголках, и ты вместе со всеми... Идет никчемный разговор о всякой ерунде, но помыслы всех устремлены к единой цели. Все делают равнодушный вид, никто не хочет выделиться, мол, мне не больше всех надо, но все понимают это притворство и не осуждают его.
       Вот и гонец! У всех на лицах написан немой вопрос — «Принес?» То-то радости! Раньше было гораздо веселей, когда еще ходил на роботу. Глядишь, навертывался маленький праздник — и людям в радость, и тебе хорошо.
       Надо бы зайти к Михалычу, проведать старика. Как он там, «лучший друг» поживает? Старик за глаза именовал своего приятеля «лучший друг» или просто «лучший». Меж собой они общались только по имени-отчеству. Только при особом благожелательном расположении употребляюсь лишь одно отчество.
       Василий Михайлович Востриков был давний сослуживец старика. Последние пятнадцать лет до ухода обеих на пенсию они работали в уютном коллективе машиносчетной станции большого завода. Василий Михайлович по должности числился инженером-проектировщиком. В его обязанности входило составление программ и сборка электрических цепей коммутационных досок для табулятора. Табулятор — это громоздкая счетная машина размером с автомобиль, хотя, по сути, это просто гигантский арифмометр. Специального образования у Василия Михайловича не было, он, как любил сам прибедниться — имел семь классов и восьмой коридор. Так что в основном коммутировал «доски» старик. Михалыч же, конечно, за пятнадцать лет чему-то научился, не совсем же он был остолоп. Но главное — незнание техники он компенсировал умением помогать отыскивать пропавшие «сальдо» и «бульдо», ибо еще раньше где-то подвизался то ли счетоводом, то ли бухгалтером.
       Табулятор начинал печать околесицу, тогда спешили за стариком. Старик, исправляя напутанное, при этом нещадно и обидно ругал Василия Михайловича: мол, лезет не в свои сани — хотя это была прямая обязанность проектировщика. Михалыч терпел подобные унижения, однако считался на работе почему-то старшим, молчал и делал вид, что вникает в подправляемую схему. Старик не возмущался, что Востриков главней, они, в общем-то, ладили по работе, вероятно, потому, что были давними собутыльниками. Ко всему прочему, а это меж ними не скрывалось, у Михалыча с пятидесяти лет не стояло, но над этим не подшучивали, считалось так должно быть.
       На машиносчетной станции среди механиков большая текучка, лишь старик и Михалыч были здесь всегда, верно, со дня основания МСС. Вновь поступавшие на работу механики, постоянно видя эти собутыльные отношения, воспринимали их как составную часть профессии и рано или поздно неизбежно примыкали к кружку стариков.
       В возлияниях тон задавала молодежь, ветераны же просто проявляли солидарность, молодежь заводила, стариканы не возражали. Поводов же к «распитию» было великое множество. Но у старичков был и свой особенный предлог после баньки соблюдать суворовский закон — промыться изнутри. Что бы там не случилось — суворовский закон исполнялся свято.
       Старики прекрасно изучили друг друга, знали все о каждом, поэтому, выпив, они часто повторялись, пересказывали одни и те же истории. Но дело не в том. Лучшей формы дружеского общения они не могли придумать, возможно, ее и нет вовсе.
       И вот сегодня вечером, вспомнив о Михалыче, для старика естественным было позаботиться о выпивке. «Время еще детское, — подумал он, — полвосьмого...» Старик принялся шарить по пальто, надеялся сыскать кошелек. Но портмоне не было, видимо, оставил дома. Старик понурился.
       Двадцать плюс пять и еще две — двадцать семь копеек всего-то и наскреб он в своих карманах. Разочарованно, он машинально опустил пальцы в лицевой кармашек пиджака. Какая-то крахмальная бумажка хрустнула в пальцах. Сердце екнуло. А вдруг трояк, а вдруг и того хлеще — пятерка, руки предательски задрожали. Осмотрев бумажку, старик в сердцах плюнул. Черте что?.. Лотерейный билет... Да, совершенно верно, сегодня утром он покупал провизию, и продавщица всучила ему лотерейку вместо сдачи.
       Старик удрученно сообразил — попойка сорвалась. Кой он дойдет до своего дома, туда-сюда, время уже позднее. Эх, жизня бекова...
       Окончательно стемнело. Старик ускорил шаг. Навстречу по завершении трудового дня спешили люди — сосредоточенные, усталые. Вдруг промелькнула стайка девушек и парней. «Верно, из кино или только еще идут на танцы», — подумал старик.
       Он полез в карман и опять наткнулся на злосчастный лотерейный билет. Будь он неладен! Выбросить тридцать копеек на воздух, лучше бы взять пачку «Беломора».
       Внезапно у старика засосало под ложечкой: «А почему, собственно, на воздух? А вот всем назло фортуна выберет его. Вдруг...» Старик представил себе, как по истечении месяца он как бы невзначай зайдет на почту. Сядет за массивный круглый стол, протянет руку и возьмет газету с лотерейным тиражом. Он достанет этот надоедливый билет, разгладит, положит его на газету. Так... номер? Его сухой указательный палец с желтым от никотина ногтем побежит по газетному столбцу сверху вниз. Так-так... «Да разве здесь, когда выиграешь?» — будет угнетать предательская мыслишка.
       Ага! Сорок семь пятьдесят два — совпало. Считай, рубль уже в кармане.
       Сердце судорожно застучало в груди: «А вдруг и серия сойдется?»
       Резануло током! «Не может быть, так и есть, — сошлось! Давай-ка по цифрам, по порядочку... Есть, есть, есть... Один к одному!.. — Закружилась голова. — Выиграл! Выиграл!
       Ух ты! — передернуло, как во кошмарном сне. — Не может быть автомобиль ГАЗ-24 — «Волга»! Уж не сплю ли я. Нет. Скорей проверить еще раз. Ошибки нет. «Волга»! Спокойно, спокойно, не волноваться...»
       — Вам плохо? — участливо, с милым акцентом спросила молодая женщина, заклеивающая конверт.
       — Нет, нет, пройдет, пройдет (главное, что бы никто ни заметил). Спасибо, извините...
       «Где билет? А вот он, в кулаке, я уже смял его. Скорее на улицу! Главное не тормошиться, пусть обдует свежим воздухом. Спокойно, спокойно, так и не долго сыграть в ящик. Итак, я выиграл «Волгу», или пятнадцать тысяч. Повезло раз в жизни. Да что я говорю. Мне действительно повезло, это счастье! А может, это опечатка в газете? Надо зайти в другое почтовое отделение и перепроверить билет».
       Вот старик уже в другом почтовом зале. Просит газету с таблицей. Он взял себя в руки: будет, что будет.
       Все правильно, автомобиль Газ-24! Немыслимо! Невероятно! Пятнадцать тысяч, это же фантастические деньги!
       Как же он поступит со столь гигантской для простого человека суммой денег? Самое соблазнительное, мечта всей его жизни — отправиться в дальнее путешествие. Не раз, особенно после просмотра по телевизору «Клуба кинопутешествий», им овладевало неистовое желание бросить все к чертовой матери: работу, дом, даже семью и отправиться в странствия. Но он прекрасно осознавал, что это всего лишь дурацкие и наивные фантазии, кто он в этой жизни — раб, крепостной крестьянин, привязанный толстенными цепями к заводу, семье, дому, наконец, своему городу. Превратись в перекати поле, потеряв накопленные за жизнь связи, став бомжем, — он быстро скопытится, попросту умрет или окажется за решеткой. Иного простому, даже непьющему русскому человеку в этой жизни не дано.
       А вот теперь он сказочно богат! Главное, что дают деньги, они раскрепощают человека, дают свободу, вожделенную свободу. Собственно, теперь-то он и стал настоящим человеком, хозяином своей судьбы, властелином своих желаний.
       Куда же он отправится прежде всего? Разумеется, прежде всего следует посетить старушку Европу. Его всегда вожделели ее красочные города со средневековой сердцевиной, стены замшелых замков, пышная старость роскошных дворцов и палаццо. Особенно его вдохновляли соборы — это средоточие средневековой ментальности и гениальности вместе взятых. Безусловно, он мечтал увидеть бесценные собрания знаменитых галерей и вернисажей. Просто невозможно вообразить, что он мог когда-то воплотить все эти мечты в жизнь.
       Само собой понятно, что объехать всю Европу просто физически невозможно, да он и не собирался делать это, да на это дело и денег никаких не хватит.
       Первым делом в старую добрую Германию, уж так ему всю жизнь хотелось, задрав голову, обозреть шпили Кельнского собора. У Валерия Брюсова есть мистический роман «Огненный ангел», основное действие которого разворачивает в Кельне, главная героиня которого, Рената, одержима дьяволом, скитается по старому городу в поисках своего выдуманного возлюбленного. Впрочем, здесь не место пересказывать таинственную брюсовскую вещь. Потом можно завернуть в Мюнхен. Не ради баварского пива, а ради знаменитой пинакотеки и сказочных замков безумного короля.
       Затем — Париж. Без Парижа никак нельзя, но этот город почему-то не будил его фантазий, он как бы отдавал дань его общепризнанной славе культурной столицы Европы. Конечно, Лувр — Леонардо. Конечно, остров Сите с собором, ну что еще — Сен-Шапель, Монмартр, Опера, как ни банально звучит — башня Эйфеля. Конечно, он посетит парижские кладбища, некрополи русской эмиграции и первым из них Сент-Женевьев де Буа. Увидит последние пристанища Волконских, Воронцовых (по алфавиту), Гончаровых, Мусиных, Мещерских...Трубецких, Шуйских. Эти громкие фамилия навечно вросли в историю ушедшей прошлой России, они прославили ее. Рядом с ними лежит великий печальник той России — Иван Алексеевич Бунин. Старик побывает на кладбище Батаньоль, где лежит другой русский атлант — Шаляпин.
       После Парижа податься в Лондон, да что-то не лежит душа. Лучше Барселона — Гауди и непременно Сант-Яго-де-Компостела, это обязательно, обязательно нужно посетить собор Святого Якова.
       А уж после Компостелы — волшебная Италия. Здесь он задержится надолго, а Бог даст — навсегда. Нельзя прожить жизнь и не увидеть Флоренцию — гигантский купол «Марии в цветах» Филиппа Брунеллески, необъятного и затейливого Миланского собора, Римских древностей и «Святого Петра», а напротив замка «Святого ангела». Так это лишь оболочка, а внутри Микеланджело, Леонардо, Джотто, Тициан — да не перечислить всех гениев эпохи кватроченто-возрождения.
       Ну а напоследок — царица Адриатики — Венеция. Голуби на площади Святого Марка, великолепные палаццо на Грандканале, гондольеры, мосты, другие дивные чудеса и остров святого Николая, на котором его, старика, никогда не похоронят.
       Тут до старика наконец дошло, что на подобный круиз пятнадцати тысяч никак не хватит, а уж чтобы увидеть остальной неохватный мир под распростертыми руками белоснежного Христа из Рио, об этом и мечтать не стоит. Остается только Венеция! Там бы и подохнуть... Пусть похоронят на кладбище для безродных, пусть...
       Однако жалость над самим собой не долго довлела на старика. В нем вскоре проснулось чувство, родное только истинно русскому человеку, извечному рабу и крепостному — совесть. Никак нельзя все деньги потратить на себя, ведь он ни какой-нибудь перекати-поле, чай, у него есть сын, родная кровь. Правда, старик не видел его уже года три, но сын пишет иногда, что скоро приедет в гости, к себе не зовет, потому что живет у черта на куличках. Сын — военный летчик, майор.
       А что, если сыну сделать роскошный подарок. Нет, «Волгу» его парень и сам купит, если нужно, тем более «Жигуль» у него уже есть. А что, если я ему подарю мебельный гарнитур, стилизованный под старину. Он как-то слышал, что жена сына говорила, мол, это высший шик иметь подобную мебель. Это было бы здорово, но хватит ли денег? Наверное, хватит.
       Однако какой-то червь взялся точить душу старику — подарок-то будет не сыну, а его жинке. А на хрен мне на нее тратится, на вертижопку бестолковую. Это через нее сын не едет в гости, ей все курорты подавай.
       Может, просто отдать все деньги сыну — тому видней, как потратиться. Но тот же червь опять заюжил — потратит, скорее всего, на свою женку разлюбезную, на разные там шубы норковые да сапоги с платформами.
       Старика опять понесло. Лучше в Европу. Сын, слава Богу, обеспечен — в подачках не нуждается, конечно, добрый подарок я ему прикуплю, не без того, но только подарок, а сам в Венецию.
       А что, нельзя?! Я ведь, кроме московских вокзалов да универмаг... Читать следующую страницу »

Страница: 1 2 3 4