очень хочется мороженного...

   Встреча глаз. Легкий кивок головы. Да? Да. Потные ладони и странная волна по телу. Неровной походкой в яблоневый сад за школой. Из кармана школьного пиджака аккуратно достается уже очень мятый листочек непонятного происхождения. Он очень черный и на нем не всё можно различить. Но видно главное. Большая тетя с огромными сиськами и три фото поменьше с ней же в разных позах. У нее даже ноги раздвинуты на большой фотографии, но из-за плохого качества фотографии там ничего не видно. А почему-то было важно. Платим по 20 копеек и расходимся. Волна не сексуального возбуждения от прикосновения к запретному, азарт повышения своего рейтинга по принципу: "А ты видел? Видел" и легкое разочарование не удовлетворенного любопытства. Дрожь не унималась. Волнение. Еще не желание и еще не возбуждение. Волна взросления и познания. Где-то в районе булочной отпустило. Ярко светило солнце и хотелось играть в футбол и мороженного "Лакомка". Всё остальное позже. Значительно позже.
   Солнечное утро, которое я считаю таковым просто потому, что я только что вышел из дома. А значит - утро. На часах половина второго, но у меня солнечное утро. Возражений не принимаю. Асфальт раздражает обилием испытаний для чистой обуви, хочется с кем-то говорить, но слишком яркое солнце слепит меня и телефон. Настраиваюсь на восприятие действительности вне социальных сетей и мобильной связи. Дорогу мне пересекают двое юношей 10-12 лет, возвращающихся из школы. Яркие куртки и рюкзаки, прекрасные китайские кроссовки, современная и актуальная шаркающая походка. Они идут впереди меня. У одного из них школьный бэйдж привязан лентой сзади к рюкзаку так, чтобы волочиться по земле. Второй держит в руках смартфон и пританцовывает в такт музыке, включенной на громкую связь. Я в русском квартале и они оба - белые. Догоняю. Из-за спины вижу как мальчёнка с бэйджем по асфальту, зачарованно смотрит на своего лидера с смартфоном в руке. Тот уже подпевает, той части песни, которая в классической конструкции, наверное, была бы припевом. Но по какой сонатной схеме построен хип-хоп, я в силу возраста не знаю. Звуки этого стиля я к музыке не отношу и мой снобизм бережет мои уши, но текст. Его величество текст. Смотрю на две очаровательные детские мордахи и прислушиваюсь. Невольно прислушиваюсь к тексту творения, которое их так будоражит. Вслед за грубым провинциальным звукоизвлечением из телефона, юноша 12 лет блаженно повторяет:"...он еб...т кого хочет, он еб...т кого хочет, он еб...т кого хочет". Почти нирвана. Почти как "Лакомка" за 28 копеек. Прохожу мимо. Солнечное утро. Очень хочется мороженного и играть в футбол. Как раньше. Значительно раньше.

 Олег Жданов