Миф

Давным-давно, на Диком Западе, где пастухи грабят банки верхом на верблюдах, пытаются не прогадать со взрывчаткой и не взорвать сейф вместе с собой, в самом обычном фанерном городке посреди прерий существовало одно заведение, ну, вы понимаете...

***

Криво намалеванная красной краской на белом фоне надпись “Saloon”. Под ней Боб и Франк переглядываются и медленно, с достоинством входят. На них обыкновенная одежда ковбоев. В кобуре кольты.

- Вы кто такие? – в панике кричит бармен из-за барной стойки. – Почему с оружием? Кто разрешил?

- Так здесь встречают посетителей, а? – спрашивает Франк, широко разводит руки, но улыбается лукаво.

По стеночке из заведения быстро удаляются, пытаясь как можно незаметнее проскочить мимо ковбоев, немногочисленные посетители – никто не хочет связываться с парнями, у которых оружие.

- Хватит любезностей, Франк, - фыркает нетерпеливо Боб, крепкий невысокий брюнет с широким красным лицом. – Ближе к делу.

- Ладно, - говорит Франк, подходит к стойке, снимает шляпу, проводит рукой по соломенным волосам. – Слышал о Самом Метком Стрелке на Диком Западе?

- Говорят, он живет в вашем городишке и никогда не промахивается.  Не терпится его увидеть! – цедит Боб, ударяя рукой по стойке. Бармен смотрит на них и отводит взгляд.

- Вам что, больше делать нечего? – спрашивает бармен. – Мы здесь сами по себе, своих не сдаём. Понятно?

- А жизнь тебе, я смотрю, не дорога… - цедит Боб, кладя руку на кобуру.

- Спокойно, - все так же лукаво улыбается Франк. – Мы можем заплатить, - он кладет на стойку пару монет.

- Серьёзно? – спрашивает бармен, поднимая брови.

- Это для начала, - говорит Франк, затем наклоняется и шепчет. – Наш покровитель хорошо платит…

- Для таких как ты – просто Босс, - рявкает Боб.

- Понял, не дурак, - говорит бармен, поднимая ладони. – Не следует мне вас злить, похоже.

- Правильно, - говорит Франк, покачиваясь с пятки на носок. – Мы занимаемся тем, что разрушаем мифы и слухи. Люди сейчас охотно верят во что угодно. Поэтому лучше уничтожать всё на корню. Чтобы не появилось оппонентов и прочих.

- Босс недоволен, что в вашем захолустье появился Стрелок, - говорит Франк. – Его репутация самого меткого стрелка, который никогда не промахивается, вредна.

- Чем же?

- Ну, во-первых, это может подстегнуть других взять оружие и начать стрелять, а во-вторых, если этот стрелок правда столь меток, его можно завербовать, - объясняет Франк. – Скоро война намечается, так что хорошие стрелки нам не помешают. Если только он не настраивает народ против Босса.

Бармен медленно переводит взгляд с одного на другого, затем облизывает губы и делает вдох.

- Говорят, что этот стрелок никогда не промахивается, всегда попадает, где бы ни была цель…

-  Где он? – нетерпеливо щелкает пальцами Боб. – Наши пули с ним поговорят!

- О, - отвечает бармен. – Он был здесь минут за пять до вашего прихода.

- Отлично, - с сарказмом говорит Франк. – Из-за разговоров мы его упустили!

- Как он выглядит? – спрашивает Боб деловито. – Особые приметы есть?

- Не знаю, я знаю только, что это был он, больше некому.

- Что ты имеешь в виду? – спрашивает Франк.

Бармен испуганно переводит взгляд с одного на другого ковбоя и манит их к выходу. У самых дверей они останавливаются, бармен разворачивается и показывает назад. За барной стойкой, над верхней полкой, между двух стоящих вплотную бутылок, нарисована мишень. Красный кружок, внутри синего круга.

- Вошёл, не поднимая глаз, выстрелил и ушёл, - говорит с непониманием и даже некоторой обидой бармен.

Боб и Франк не могут отвести от мишени взгляд.

- Смог бы так точно? – спрашивает Франк.

- Не смеши меня, - отвечает Боб. – Там две бутылки, да ещё и такая маленькая мишень. Невероятно…

- Что же, мы близко, - говорит Франк и хлопает бармена по плечу. – Спасибо.

- А деньги? – спрашивает бармен в панике. – Вы же всех моих клиентов разогнали!

- Ну, - усмехается Боб, - они скоро вернутся.

Они выходят из салуна и идут по улице.

- Ты уверен? – спрашивает Франк. – Репутация Босса очень важна, практически только из-за неё мы и разбираемся со слухами, которые тут бродят по городам.

- Спокойно, - говорит Боб. – Прихлопнем стрелка, и всё будет окей. Я рад, на самом деле, что у нас такая работёнка, а то бизнес, торговля, скотоводство – не по мне.

- Деньги всем по душе, - усмехается Франк, оглядываясь по сторонам.

- Это правда, - добавляет Боб. – Нам с тобой за работу достаточно платят. Может, когда-нибудь какой-нибудь городок себе оттяпаю, если Босс будет мною доволен.

- Ты только ему не говори, - усмехается Франк, хлопая по плечу Боба. Тот скалиться.

- Итак, что мы имеем? - рычит Боб.

- В этом городе оружие по местным правилам конфискуют при въезде, так что мы ищем привилегированного горожанина или же очень скрытного типа, - начинает Франк. – Его здесь видят и знают, из общей массы он не выделяется, следовательно, здесь его место рождения. Он любит красоваться и производить впечатление, значит скоро покажет себя. Ходит по заведениям, значит при деньгах. Действует осторожно, скрываясь, значит предусмотрителен. Мы ищем парня двадцати-тридцати лет, который в городе недавно, но при этом местный, при деньгах, но не имеющий стабильного дохода, который любит скрытность и эпатаж одновременно.

- Нелёгкая задачка, - говорит Боб, а затем поднимает палец в озарении. – Постой! Горожане болтливы: теперь он знает, что в городе есть пара ребят, которые его ищут. Либо не высунется, либо вообще свалит, а мы только его нашли!

- Или он решит запугать нас, - говорит Франк. – Посмотрим, что сделает этот оборванец. Если он кого-то убьёт, то тем лучше. Босс не будет благосклонен к тому, кто посмел кого-то убить в его владениях.

- Как скажешь, Франк. Но давай поторопись, у меня руки чешутся, - фыркает Боб. Франк улыбается:

- Для этого я тебя и взял…

Они входят в бар с вывеской «У Боба». Над барной стойкой – лестница на второй этаж. В помещении ещё никого нет. Миловидный старичок протирает столы тряпкой. Они подходят к нему.

- Мы слышали, здесь лучшее место в городе для ночлега двух усталых путников, - улыбается Франк.

- Как лестно, - поднимает голову старик. – Вы хотите остановиться на ночь?

- Да.

- Тогда идите на второй этаж, займите там любую комнату, - говорит старик.

- И ещё, вы знаете человека с примерно таким описанием: плащ, шляпа, молодой, лет двадцати-тридцати? Должен был искать нас? – спрашивает Франк.

- Конечно, он уже ушёл, но я знаю его имя, оно у меня записано, ведь он здесь останавливался, - говорит Старик с усмешкой. Немая сцена. Боб и Фрэнк замирают.

- Где его комната?! – рявкает Боб.

- Третья от лестницы.

- Пошли, - командует Франк. – А вы пока найдите его имя.

- Конечно…

Они поднимаются наверх. Останавливаются перед дверью, достав кольты. Кивают друг другу и резко выбивают дверь третьей комнаты. Та полностью пуста, убрана, будто в ней никто и не жил.

Выстрел…

Они оборачиваются: выстрел прогремел внизу. На стуле, опираясь на стол, сидит старик и держится за раненое плечо. Боб выскакивает на улицу – никого. Франк бросается к Старику.

- Это был он, - говорит Старик еле слышно. – Простите…

- Держись, - говорит Франк.

- Сбежал гад! – фыркает Боб, вернувшись.

- А говорят, не промахивается, - усмехается Франк. – Упустили говоришь… Как бы не так. Теперь этот старик единственное доказательство того, что и Стрелок промахивается.

- И мы его прихлопнем, как только он вернётся за добычей, - радостно говорит Боб.

- Стой у двери, - возбужденно командует Франк. – Скорее всего, он посчитал, что мы побежали его искать. Ну, а я буду караулить на лестнице, заодно проконтролирую противоположную сторону дома.

Боб встает у двери, а Франк контролирует окно, прижимаясь сбоку к стенке. Старик тем временем, закрыв глаза, сидит на стуле, придерживая раненое плечо.

- Идёт, - одними губами шепчет Боб.

В помещение входит блондин лет тридцати, пухленький, в мешковатой одежде. Боб сразу тыкает ему в спину кольтом.

- Ублюдок!.. На колени! Руки за голову!

Парень поднимает руки и в страхе падает на колени. Франк спрыгивает с лестницы, чтобы посмотреть на парня. Тот в страхе смотрит на них, постоянно оглядываясь.

- Не он, - делает вывод Франк.

Выстрел!

Все подпрыгивают. Старик падает на землю с простреленной головой. Несколько секунд все стоят в оцепенении, пока Франк не кричит:

- За стеной!

Боб, рывком распахивает дверь и выскакивает из дома. Франк, осознав, что оставил окно, в два прыжка оказывается около него. Но никого там уже нет. Они упустили Стрелка вновь. Между тем блондин, воспользовавшись суматохой, сбежал. Франк фыркает.

Боб возвращается. Он злобно рычит, толкает ногой стол, опрокидывает его.

- Стоял в переулке между домами, - цедит Боб. – Стрелял издалека, через окно, попал точно в цель. Да этот парень реально всегда попадает!

- Нет, - задумчиво говорит, постукивая по подбородку, Франк. – Он как-то знал. Невозможно стрелять с такого расстояния и попасть так точно, чтобы убить!

- Но он это сделал!

- Успокойся, - выдыхает Франк. – Не могут же пули сами наводиться…

- А может быть и так, - фыркает Боб. – Кто его знает!

- Ладно, - Франк убирает кольт в кобуру. – Зато теперь у нас есть список.

Он ищет записи посетителей, но их нет. Страницы вырваны.

- Да ладно! – кричит Франк, ударяя кулаком по столу. – Насколько же он скрытная скотина! Похоже, он следит за нами! Так ещё и нам убийство приплетут…

- Похоже пора обратиться к Лари, - говорит Боб шёпотом.

- Нет, нет, нет, - Франк трясет головой. – К Лари, пуля в рыло, мы не пойдём.

- Почему? – недоумевает Боб. – Он хозяин этого города, прямой подчинённый Босса. Кто, если не он, поможет нам.

- Ладно, уговорил, - сдается Франк, немного подумав.

Они идут через весь город по почти пустым улицам до восточного его края. Они подходят к двери большого дома и замирают. На двери нарисована мишень.

- Это его мишень. Красное яблочко в центре синего круга, - облизывает губы Франк. - Стрелок был здесь, он знал, что мы придём.

- Или он один из людей Лари, - грозно хмурится Боб.

- Ага, или сам Лари, - фыркает Франк.

По небольшому коридору они входят в комнату. В полутёмном помещении за столом, покрытом зеленым сукном, на котором лежат стопки купюр, пистолеты, игральные карты, сидит статный мужчина лет сорока. Он смотрит на них оценивающим взглядом, остальные мужчины в комнате держат руки на револьверах.

- Лари, мое почтение! Передаю тебе привет от Босса, - весомо говорит Франк.

- Неужто это лучшие люди Босса? – спрашивает Лари. – Франк и Боб. Те, кому Босс доверяет - по слухам, конечно, - больше, чем нам, хозяевам городов…

- Босс послал нас сюда, чтобы мы отыскали Стрелка, который никогда не промахивается, - говорит Франк. - Никто не должен баламутить воду.

- Знаю, знаю, - говорит, вставая, Лари. – Хотя я его не встречал.

- Он мишень на твоей двери нарисовал, как ты мог его не встречать?! - рявкает Боб, размахивая руками.

- Ты полегче, - Лари резко отодвигает стул, – Я тут ни при чём…

- Ну да, конечно! Что еще скажешь? – с сарказмом отвечает Франк.

- Почему Босс доверяет вам так сильно? Что в вас такого? – спрашивает Лари, расхаживая перед ними. Боб злобно впивается в него взглядом. А Франк высокомерно приподнимает подбородок, глядя Лари прямо в глаза.

- В нас нет алчности, как в тебе, - цедит Франк. – Самое важное - доверие, Босс знает, что мы не предадим. И не продадим.

- Ага, посмотри на свой костюмчик, - усмехается в ответ Лари. – Кожаные сапоги, последняя модель пушки, дорогие плащ, штаны, шляпа, ну и прочее... Всё в тебе говорит о том, что и ты живёшь неплохо.

- Ну, спасибо, -  Франк выдерживает его взгляд. – Как-нибудь переживу без твоей оценки.

- Понятное дело, - Лари возвращается за стол. – Ладно… Чего вы от меня хотите?

- Информацию.

- Если ты укрываешь стрелка… - рычит Боб. – Я прострелю тебе башку, не дожидаясь решения Босса.

Лари усмехается.

- Собаки лают громко. Как всегда, - говорит Лари медленно. – Я не знаю, кто Стрелок.

- У него… в твоём городе пистолет, - задает главный вопрос Франк. – Как?

- Не может быть, - отрезал Лари. – Пистолет в моём городе не носят без разрешения. Я знаю всех, у кого есть оружие.

Он щёлкает пальцами и один из его людей кладет перед ним лист бумаги. Лари легким движением толкает его в сторону Франка.

- Ладно, - Франк берет список и бегло просматривает его. – Мы еще встретимся.

Они поворачивается и идет к двери. Боб оглядывает всех в комнате, фыркает и идет за ним. Лари задумчиво провожает их взглядом и улыбается одним уголком рта.

Боб и Франк какое-то время идут в тишине. Франк поглаживает подбородок, погрузившись в свои мысли. Боб не выдерживает:

- Люди Лари ведь повсюду! - выпаливает Боб. – Как этот парень может убивать, ходить с оружием, и его не засекли?! Будто он стреляет из пальца, а пули сами наводятся! Здесь точно чертовщина какая-то.

- О нет, вряд ли,- говорит Франк. – Но что-то здесь не складывается.

Внезапно они видят парня, который моментально скрывается за углом. Боб напрягся.

- Эй, - толкает приятеля в бок Боб. – Там парень…

- Нет, - Франк категоричен. – Он бы не показался нам на глаза так просто. Зачем ему это? Убил бы и глазом не моргнул.

- Я проверю, - фыркает Боб. Франк пожимает плечами и идет дальше.  

Боб заходит за угол. Он видит того, кто выглядывал из-за дома. Боб в одном прыжке достигает его и мощным ударом кулака валит на землю.

- А ну говори, ублюдок! – рявкает Боб. – Это ты - Стрелок?!

- Стрелок?! Что?! Нет! Пожалуйста! Пожалуйста! Не трогайте меня! Не убивайте меня! – умоляет парень.

Боб рывком переворачивает парня и смотрит на его пояс. Кобуры нет. Он встает и вздыхает.

- Извини парень, - говорит Боб, сдувшись. – Работа такая.

- Ничего, - мрачно говорит парень, отряхиваясь. На нём плащ, шляпа.

Выстрел…

Боб отшатывается, получив пулю прямо в грудь, но парень даже не оборачивается. Боб замирает, глотая воздух.

- Франк, - шепчет Боб одними губами. – Я понял, почему у него не находили оружие…

Он пытается поднять револьвер, оружие пляшет у него в руках.

- Я нашёл стрелка… - пытается облизать губы Боб. – Теперь надо надуть его свинцом…

Раздается выстрел. Но ещё одна пуля пробивает второе лёгкое Боба.

- Ну вот, - говорит парень расстроенно. – А я ведь не хотел портить плащ!

Боб падает на землю. Его глаза застыли. Стрелок уходит.

Франк поднимается по лестнице, медленно открывает дверь. Войдя в комнату, он видит на двери мишень. Красную на синем фоне. Франк сглатывает. Мишень прострелена в центре.

Окно открыто. Франк тяжело дышит, но заставляет себя успокоиться.

- Как он стреляет сквозь закрытые двери и окна?! Как он всё время уходит, где он скрывает оружие? – Франк почти в панике. – Он что, правда никогда не промахивается?! Боб… О нет…

Франк бежит на улицу, заворачивает за угол. Первое, что бросается ему в глаза – мишень на стене.

На земле под ней лежит Боб. Франк бросается к трупу друга, осматривает тело. Два выстрела в грудь.

- Не верю, что Боб проиграл перестрелку, - цедит сквозь зубы Франк. – Он стреляет лучше всех. Наверняка тут есть подвох…

Он смотрит на свои пальцы, испачканные в крови Боба. Тело ещё даже не остыло, кровь теплая. Франк поднимается и делает шаг к мишени. Краска сухая, кажется, что давно нарисована.

- Ладно… - говорит Франк, вытирая покрасневшие глаза. – Теперь я понял…

Вдруг переулок наполняется людьми, они окружают Франка. Все кричат, машут кулаками.

- Эй, вы чего? – спросил Франк.

- Ходит тут, убивает, - кричит кто-то из толпы. – Совсем обнаглел!

Люди наставляют на него вилы, палки и прочее. Он поднял руки.

- Убил хозяина гостиницы! Бармена! И товарища своего не пожалел! - кричали они. – Вздернуть его!

- Да стойте вы! – кричит Франк, пятясь к стене.

- Что за шум? – раздается грозный голос Лари, толпа затихает.

- Меня обвиняют в убийствах, - говорит Франк. – Но это не важно. Я знаю, кто настоящий преступник!

- Да ну? – спрашивает Лари с ухмылкой.

- Именно, - отвечает Франк. – И он сейчас здесь. Это он собрал вас всех. И натравил на меня.

- Ты на меня намекаешь? – грозно нахмурился Лари.

- Нет, - Франк трясет головой, а затем усмехается. – Это человек, который ходит в свободной одежде, возможно, в плаще, и оружие у него не нашли, потому как он не хранит его на обычном месте.

- Давай ближе к делу, - нетерпеливо дергает головой Лари.

- Мы носим оружие в кобуре, а этот ублюдок прячет его под мышкой! – заявляет Франк. – Боб никогда бы не проиграл в перестрелке! Уж я-то знаю. Поэтому я уверен, что его убили исподтишка. Боб набросился на него, это видно по содранной коленке, а вот почему он отступил, так и не выстрелив, - вопрос! Ответ в том, что его убили незаметно. Он не ожидал, что у его противника оказалось оружие.

- Понятно! – Лари кивает своим людям. – Проверьте каждого здесь! Пройдитесь по всему городу!

Головорезы Лари начали надвигаются на притихших горожан, вдруг от толпы отделяется неприметный парень, в два прыжка добегает до конца переулка и скрывается из вида.

- Прочь! Дорогу! - Франк отталкивает одного, второго из толпы, бросается за ним. Успевает увидеть, что тот забегает в сарай. Франк ускоряется, рывком открывает дверь.

Щелчок. Первое, что видит Франк – дуло кольта, направленное на него.

- Здравствуй! И прощай! - говорит Стрелок.

Франк усмехается и разводит руки. Стрелок выпускает шесть пуль подряд. Но все они проходят мимо Франка, хотя тот стоит, словно мишень. Стрелок фыркает.

- Я думал, - говорит Франк,- думал… Как ты мог попасть точно между двух бутылок, затем сквозь стену и дверь в людей. Как ты мог подстрелить Боба… И догадался. Ты вообще не умеешь стрелять. Ты всегда стрелял в упор. Дин был с тобой в маленькой комнатушке. Как тут не попасть, если войти?! Старик любил сидеть на том стуле, ты это знал и пристрелил его, как в тире. И самый главный твой фокус. Мишени, в которые ты всегда попадаешь…

- Я просто очень хорош, - говорит Стрелок, в панике перезаряжая пистолет.

- Нет, нет, нет, - усмехается Франк. – В салуне мишень была прострелена уже давно. Ты выпустил пулю в воздух, чтобы привлечь внимание и только. В случае с ним самим ты убил его в упор, затем открыл окно, прострелил дверь и нарисовал мишень вокруг дырки. Я понял это, сравнив мишени. Мишень в комнате была еще влажная, а мишень на стене, где ты застрелил Боба давным-давно высохла, хотя Боб был только что застрелен.

- Какой умник! – нервно хихикает Стрелок, выстреливает ещё раз. Пули опять все проходят мимо. Франк делает шаг вперед.

- Почему ты решил от нас избавиться?

- О, ты слишком легко составил мой портрет и слишком громко обсуждал его с твоим приятелем, тогда я и решился, - зло выпаливает парень. – Меня зовут Билл, и я ничем не хуже Лари! Я лучше! Почему бы мне не жить так же, и я был уже близок, люди стали бояться меня и слушаться, но нет, тут приходите вы! Хотите положить конец моим стараниям!

- Ладно, но для начала, - говорит Франк, вздыхая. – Нужно было научиться стрелять.

Он, не целясь, стреляет и простреливает Билу плечо. Тот делает шаг назад и роняет пистолет.

- Теперь живот…

Выстрел. Бил – шаг назад.

- Грудь…

Выстрел – шаг назад…

- Сердце…

Выстрел – шаг назад…

Франк рычит:

- Контрольный! В голову…

Выстрел.  

- Надо было хотя бы научиться стрелять, - устало говорит Франк. – Такой поганый неудачник Боссу не нужен.

Помещение наполняется людьми Лари. Он сам неторопливо заходит внутрь.

- Он совершенно не умел стрелять, - цедит Франк. Вытирает лоб рукой, в которой еще зажат револьвер.

- Спасибо за сотрудничество, - говорит Франк. – И больше не допускайте таких ошибок…

- Ясно, - говорит Лари, как всегда, с кривой ухмылкой.

- Что же, я еду к Боссу, доложу о случившемся, - говорит Франк.

Вечер.  Он  сидит на лошади. Его провожает Лари в компании трех телохранителей-головорезов. Солнце садится.

- Надеюсь, ещё увидимся, передавай Боссу мое почтение, - говорит Лари.

- Непременно увидимся, - отвечает Франк. – Ведь здесь похоронен Боб. Эта история научила меня, что правда всегда ничтожней слухов.

- Как высокопарно, - усмехается Лари. – Хотя ты теперь одиночка…

Они оба приподнимают шляпы, прощаясь. Франк трогает лошадь и, не торопясь, едет вперёд. Навстречу закату…

 MisterPPA