Навеянные строки (продолжение 32)

Кто-то считает, что на свете есть одна очень ценная вещь, но она никому не нужна. Мало того, она ни к черту не годится, и уверяют, что еще никто не умер от того, что она не нужна…  Догадались, нет? Это - философия. Но это, далеко не так!

                                              ***
Душный летний день. Городской сквер. Сижу на скамье в тени деревьев, смотрю газету. Неожиданно подсаживается ко мне, такой же старый как я, на вид - простодушный мужичок. Переглянулись, кивнули друг другу, в знак приветствия, молчим. Чувствую, мнется, что-то хочет сказать, и вдруг его прорывает:                                                              
- Знаешь, я иногда, как выпью грамм сто горькой, то обязательно спотыкаюсь о вопрос: «А выдержал ли я экзамен на человечность?  Тогда, представляешь, задумаюсь как-то тяжко, и с огорчением отвечаю: «Пожалуй, что нет».

- А, с тобой такое бывает... Нет?  - и, не дождавшись  моего ответа,  
- Ты, видать - счастливчик!                                                                                                      
- Скажите, а почему вы мне «ты» говорите?                                                            
- А как же? Ты старик и я старик. Чего тут антимонию разводить?  И с трудом поднявшись, по-доброму, так ласково мне:
- Ну, бывай!

                                                  ***
Что может быть прекрасней такой вот тип жены: напрочь лишена страстей, изумительно готовит борщ и стряпню, по утрам вытирает пыль с безделушек, не очень умна, что доставляет мужу всякий раз, самовлюбленно блеснуть хилой эрудицией, и верх мечтаний - не ревнива.

                                                  ***
Мой сосед Петрович, после дикой ссоры с женой, говорит мне:          
- Вот вы все пишите, пишите, и это так скверно… Ничего нельзя выдумывать в жизни, пусть даже это будет красиво… Не надо врать!.. Это больно отдается в душе. Вы покажите человека во всей его омерзительной наготе, так чтобы волосы дыбом встали, затем, чтобы он не гордился, не кричал на каждом углу:  «Человек - это звучит гордо!» чтобы знал свое место в природе, что он ничуть не лучше любой скотины, а даже и хуже ее в чем-то… Но вы такое не напишите, и знаете почему? Да потому, что вы убеждены, что вы не такой, и это не про вас, что вы благородней и чище… А вот и нет, вы такой же лживый и продажный как и все… Все отдадите за благополучие, почитание, сытость, и покой…                                                                
Вы меня, конечно, простите, я немного выпил, но трезв как… Ну, вы поняли меня, да? Только без обид…

                                                    ***
Я все ощупью, ощупью по следам в потемках памяти в тревожном поиске хоть какого-то смысла…  Ох, не сбиться бы…

                                                    ***
«Человек создан для счастья, как птица для полета!» Никогда не задумывался, что более идиотского выражения нет. Он создан страдать, жить в муках и раскаяниях. А что, я не прав?

                                                    ***
                                Зарисовка к сюжету

Он был немолод, отчаянно любил свою жену, втайне хотел застрять в Истории, (был художником) но однажды, (с кем не бывает) что-то  надломилось внутри. И вот, как-то раз, надев все лучшее, почувствовав независимость, и уже был готов идти бороться и побеждать, как почувствовал, что у него нет сил. Устало опустился в кресло, в голове закрутилось и понеслось: «Осточертело все. Эти - краски, холсты, мольберты, люди, собаки, улицы, друзья.  Надоело, опротивело, и это постоянное: - Чем я хуже других? Отвратительная жизнь!» Но тут появилась жена, в ее глазах стоял только один вопрос: «Что с тобой? Откуда эта слабость? Эта немощь? Не отставать!» - говорила она всем своим видом. «Жить! Отчаянно! Бесшабашно! Наперекор всему. Не сдаваться! Главное - это не дрогнуть, не струхнуть, потеряешься - и жизнь пропала.» И т.д…От нее исходил стон верности и восторга.

                                                  ***
Есть одна, слишком потрепанная истина – писать надо о себе, пусть о неказистом, взбалмошном, нетвердом, скрытном, странном, но о себе. О том, каков ты есть. Чем ты дышишь.
 

 Николай 2016