Эссе о времени

Когда мы вошли в мерцющую темноту зала, грохотал Prodidji. Сегодня в клубе – «кислота». Что ж, недурственно, ничего не имею против. Сели за столик, заказали водку со Спрайтом – банкет продолжается! Я люблю ночную жизнь. Я люблю клубы. Я очень редко в них бываю, но я люблю в них бывать. Здесь я впадаю в некое подобие транса. Это, довольно, необычное и, весьма, приятное мне состояние. Оно одновременно и радостное и грустное, разгульное и умиротворённое, вовлечённое и отрешённое; оно аскетично, и в то же самое время в нём очень много секса. Я называю его «филосовским трансом», потому-что в сознание вдруг начинают вливаться нежданные размышления о вечном. Размышления о вечном в ночном клубе. Кто бы мог подумать? Это странно, но это так. Басы децибелов выбивают остервенелый ритм, отзывающийся в груди, отдающийся во всём теле, порождающий в нём, бегущие волнами вибрации пьянящей энергии. Эти волны взрывают мозг, грудь, тело, искрами первобытного удовольствия, разбегающимися морозом-мурашками по всем клеткам, из которых ты состоишь. Ноги и голова сами, не спрашивая, движутся, трясутся, раскачиваются в такт этому дикому ритму, несомые потоком мощной энергии. В такт её пульсации, в такт ударов ритма вспыхивают и гаснут сотни разноцветных огней. Их сумасшедшие блики то пляшут, то замирают на извивающихся в танце молодых телах, в бухающих ударах ритма. Каждый удар отсчитывает Время. За соседним столиком пара, мужчина и женщина, почти пожилые. Они сидят, они не танцуют, они очумело-заворожено смотрят на происходящее. Каким ветром занесло их сюда? Что они делают здесь? На возвышении над танцполом – юные танцовщицы. Их тела почти полностью обнажены, лишь узкие полоски стрингов окаймляют манящие изгибы. Гоу-гоу и стриптиз в одном флаконе: страстные чертовки-бестии раскачивают и без того бушующее море клокочущей энергии. Точенные, гибкие фигурки без единого изъяна, гладкая, шёлковая кожа, прекрасные тела, дышащие юной свежестью… Неодолимая аура соблазна тянет, втягивает в свой бездонный водоворот. Она рождает внутри твоего тела томное, сладостно-зудящее ощущенье, оно усиливается всё больше, усиливается почти до невыносимости: сладкая боль в груди, трепещущий зуд внизу… Это и блаженство, и страданье. И ты уже не можешь смотреть на эти, изгибающиеся, изливающие лавину соблазна девичьи тела, не можешь, потому-что чувствуешь, что невыносимый градус вожделения ещё немного и просто взорвёт тебя; и ты не в силах оторвать от них взгляда, ты хочешь смотреть на них вечно, ты хочешь слиться с ними, раствориться в них, исчезнуть в этой пропасти блаженной неги. Это – молодость. Младое, юное, стройное женское тело – совершенно. Ты, как крыса за дудочкой Нильса готов вечно идти за ним, идти куда угодно. Великолепие, красота его, манящесть, сравнимы с лучезарными белоснежными хребтами величественных гор, с завораживающими закатами тёплых морей, с зелёными коврами весенних степей, покрытых алыми маками и тюльпанами. Нет! Юное, обнажённое тело женщины прекрасней этих красот! Но Время отсчитывает свои удары. Оно незаметно и неумолимо. Оно по каплям высасывает молодость, оно забирает этот дар, оно тихо уносит это манящее совершенство. Куда оно его уносит? Зачем? Как несправедливо, как предательски: сначала одарить, а потом забрать! Но молодости это неведомо. Она наивно верит, что она – навсегда. Она думает, что старики всегда были стариками. Танцующие девчонки и парни, чей взгляд мимолётно попадает на нашу пожилую соседку за столиком рядом, не хотят знать, не хотят думать о том, что ещё, в общем-то, совсем недавно, её тело также манило совершенной юностью, транслируя во все стороны энергию бешеного секса, а теперь… – что она делает здесь? Тем более, не хотят они думать о том, что скоро их ждёт то же самое. И правильно, что не хотят! Об этом нельзя, не нужно думать. Они правы, что верят в то, что их молодость будет вечной, и Время над ними не властно. Время не для них, время – для стариков. Да здравствует этот самообман! Поэтому, беги, беги, жизнь! Нет, остановись… Нет, беги! Время – великий убийца и великий лекарь, великий разрушитель и великий созидатель, великий спаситель и великий мучитель. Оно меняет худшие времена на лучшие, лучшие на худшие…. Вечность – не для людей. Мы ограничены Временем. Время – наша тюрьма. Но ничего в подлунном мире не может существовать вне него и без него. Н и ч е г о. И потому, беги, беги, Время! Нет, остановись…. Сохрани навечно совершенство этих девичьих тел, сохрани мою молодость, мои силы, сохрани моих близких, сохрани мою жизнь… Нет, беги! Унеси меня из тёмных времён в светлое будущее! Рок, рэп, хип-хоп…. Наши родители, самые продвинутые из них, как они сами тогда считали, фанатели с Битлов и тяжёлого рока. Это было так ново и так кричаще современно. Им казалось, что это будет всегда: всегда ново и всегда современно. Сегодняшняя молодость, кривясь поглядывает на это «старьё» наших родителей, она прётся с рэпа, хип-хопа, эмо, диджейского «клубняка» и чего-то ещё…. И тоже наивно считает, что это всегда будет модно и круто, что эта музыка – навсегда. А ведь очень скоро от неё тоже запахнет нафталином, и ей ни за что не избегнуть участи рок н рола – великой религии их, «продвинутых» когда-то родителей. Невдомёк им, что те, которые сейчас сосут соски в детских кроватках, так же скоро будут кривиться в сторону того «старья», что так свято нынче для сегодняшней молодости, тоже мнящей себя продвинутой. Они, молодые, думают, как и думало такое же поколение и сто, и тысячу лет назад до них, – что дальше, на смену этому, тому в чём они живут, ничего не придёт. Вернее, они не думают, что дальше придёт что-то иное, новое, незнакомое, непонятное, чуждое для них. Но так было, есть и будет всегда: дальше всегда, в с е г д а, будет что-то иное. Вечны только перемены. Мы все такие самоуверенные. Молодые: мы никогда не постареем! Старые: мы знаем жизнь! Да что мы о ней знаем? Что мы знаем о том, что будет дальше? Что будет дальше? И что есть это «дальше»? Беги, время, беги! Бойтесь старики, радуйтесь молодые! Радуйтесь старики, бойтесь молодые! Кто мы? Для чего мы здесь? Что есть Время? Для чего оно? Что мы знаем о себе? Что мы знаем о Времени? Лучше об этом не знать…. Или?.. По-моему, Время – это танец. А раз это так, то что ж мы сидим? Пойдём танцевать!

 Алекс Бессмертный

x

Иллюстрация к: Эссе о времени