белый холст...

   Свободной минутки не было последние лет десять. Это было самым масштабным и ежедневным враньем самому себе. Ну, конечно время было. Но я капризничал, великолепно аргументировал себе каждый отдельный случай и сетовал на безумный ритм столичного города. Последний год очень хотелось рисовать. Вернее, писать маслом. Но даже валяясь вечером в кровати во время трехчасовой попытки уснуть перед компьютером, вместо того, чтобы подойти к этюднику и начать воплощать задуманное - я продолжал сетовать на отсутствие должного настроя и состояния. Причины не подходить к этюднику были вполне конкретные. Дело в том, что во время прошлого порыва найти время для живописного творчества, я  купил всё. Вот всё. Тем самым, лишив себя сегмента аргументации по поводу нехватки материалов. У меня есть краски, кисти, мастихины, растворитель, палитры, баночка с отмыва кистей, тряпочки и я владею технологией быстрой сушки холста. Подход к рабочему месту художника должен увенчаться великом полотном современного искусства и никак иначе. Слава Богу, мне так много есть что сказать человечеству, что я никак не могу собраться с силами. Меня не покидает ощущение, что как только я окажусь перед белым холстом, то почти сразу кисти, краски и чувства сольются в живописной хореографии. И вот однажды вечером в пятницу я почувствовал себя плохо. Очень. Я спрятался под одеяло, отключил телефон и принял обезболивание.
   Передо мной белый холст. Бескрайний и теплый. Я стою перед ним как перед импрессионистами в Пушкинском и не могу пошевелиться от счастья и предвкушения. И наверное, через мгновение я начну водить по нему мастихином и кистями, но что-то мне снова мешает. Тяну время. Такой волшебный ровный утренний свет падает на это прекрасное белое пространство. Какой в нем потенциал. Зря Казимир черную краску тратил. Вот где и манифест, и футуризм и счастье творчества.Рисую глазами. Начинаю утопать в красках. Фактура, движение кисти, общение цветов и красок, счастье...
   Холст остался белым. Белым и прекрасным. Концептуальным и содержательным. Почти ровным и немного пыльным. Сна живописной тематики этой ночью я не увидел. Передозировки обезболивания тоже не случилось. Всё что описано есмь правда и ничего кроме правды. Утром субботнего дня я проснулся в своей кровати и не смог пошевелиться. Единственная точка взгляда - белый потолок в утреннем свете. Бездвижный, я смотрел на него и восторгался, рисуя по нему глазами. Что еще оставалось делать? Однажды я соберусь с силами, найду время и создам потрясающее полотно - чистейшего белого цвета. Назову его так: "Реплика Казимиру или проблемы с позвоночником". Длинно, да? Тогда пусть так: "Радикулит".

 Олег Жданов