Лицо и маска.

Затерянный город, на пустынных улицах которого раздаются шаги только случайно забредшего сюда путешественника. Да и тот уйдёт навсегда. Такое чувство возникает у меня каждый раз, когда я беру в руки сборник какого-нибудь поэта, изданный в 90-е или нулевые. Примерно то же происходит и с публикациями в интернете. Литература одноразового использования? Непозволительная роскошь.

Моё стародавнее увлечение - коллекционирование поэтических строк - не имело под собой рациональных объяснений. Так случилось - и всё. Выписывая для себя чем-то понравившиеся строки, я и не подозревал о заключенной в них энергии. Вскоре обложка записной книжки стала походить на железную дверь потаённого подвала, где на прутья решеток бросаются не различимые в темноте монстры.

Это страсти, скрывавшиеся под масками лирических героев. Но то, что вырвалось наружу сметало пропахший нафталином театральный мирок. "Когда б вы знали, из какого сора..." - приоткрыла тайну Ахматова. Но не сказала всей правды. Не сор, а кровь и грязь - благодатная почва для зарождения вечных сюжетов.

Так можно сказать именно о свободной от редакторов поэзии. Строки журнальных стихов мертвы. Какие-то образы, мысли - но не более того. То, что я ищу - строки "пришедшие", вокруг которых, с учетом правил и устоявшихся вкусов,  поэт возводит тему своего произведения. Нерукотворность таких строк определённо указывает на то, что это часть огромной вселенской работы, смысл которой так безуспешно пытается постичь человек.

Строки, объединенные новой темой в коллаже, - я называю это "Лианой" - совершенно самостоятельны. Ярость и громкость появившегося произведения - свойство концентрированной поэзии, а не моя прихоть. Если бы всё сложилось в колыбельную, я бы ничего не смог поделать.

"Лиана" - своеобразный гибрид полиграфа, оракула и принадлежностей для рисования цветным песком. Узнал правду, узнал тайну, помедитировал  и - стёр получившийся рисунок.

Так я и делал, пока не задумался о судьбе поэта. Законченный неудачник в этом мире, он, как ловец жемчуга погружается в опасные и тёмные глубины человеческого измерения. Но, добытые с таким риском сокровища уже почти никому не нужны под солнцем. Может быть поэтому наши современники всё больше напоминают здания с заколоченным парадным входом, где не ступала нога разумного существа, даже самого Бога. Этот вход - наши нереализованные возможности.

Литературный процесс должен начинаться, а не заканчиваться с публикацией сборника стихов, как это происходит сейчас. Не потому что много пишут. Просто выпало какое-то важное звено между поэтом и читателем. И за откровениями и пророчествами всё чаще идут к колдунам и гадалкам, которые, как врачи над анализами, склонились над примитивными проявлениями остановившегося в развитии сознания. Но только поэту дано выразить человека целиком, с его прошлым и будущим, с его сокровенными тайнами. То, что это происходит вдруг, нежданно-негаданно и есть неопровержимое доказательство высшей силы поэтического откровения.

"Лиана", как игра в бисер, поможет нащупать утраченную связь. Остаётся ещё много неизвестных свойств стиля. Аналитические способности автора отстают от явления. Я никак не управляю рождающимся сюжетом. Но так ещё интереснее. 

 Ефим Синев

x

Иллюстрация к: Лицо и маска.