Что такое проза в интернете?

"Прошли те времена, когда бумажная книга была единственным вариантом для распространения своего творчества. Теперь любой автор, который хочет явить миру свою прозу может разместить её в интернете. Найти читателей и стать известным сегодня просто, как никогда. Для этого нужно лишь зарегистрироваться на любом из более менее известных литературных сайтов и выложить свой труд на суд людям. Миллионы потенциальных читателей не идут ни в какое сравнение с тиражами современных книг (2-5 тысяч экземпляров)".

Современная литература

"Автор хочет разместить свои стихи или прозу в интернете и получить читателей. Читатель хочет читать бесплатно и без регистрации книги современных авторов. Литературный сайт руиздат.ру предоставляет им эту возможность. Кроме этого, наш сайт позволяет читателям после регистрации: использовать закладки, книжную полку, следить за новостями избранных авторов и более комфортно писать комментарии".

Главная Современные стихи Поэма Web-фэнтази

Web-фэнтази

 Лука Шувалов Жанр прозы:

16 февраля 2016 Поэма

953

0

Web фэнтази

(поэма в лицах и memo)

Место действия: Портал http:rifmach.com

Действующие лица:

Автор под ником «Слесарь Георгий Иваныч»

Автор под ником «Маргарита N.»

Обнесена забором серым

Среди задворков городских

Стоит нестрашною химерой

Халупа…Там мастрячит стих

поэтов одиноких братство,

Где, кто на «вы», а кто – на «ты».

(А ну, попробуй-ка побарствуй

Средь возбуждённой бедноты!)

Шумит, парит неравных баня,

Лавровый веник напрокат,

Мир чистоты и славы манит

И умного и дурака.

Кто «кровь-любовь» рифмует борзо,

И, оседлав нехитрый ямб,

Болид стихов пуляет в космос,

Снабдив картинкой по краям.

А кто, позорно сомневаясь,

Уныло боженьке бурчит:

«Ну дай, Отец, такую малость -

Начальный творческий зачин,

Чтоб смог поплыть я по-собачьи,

Хлебая горечь сточных вод,

Не дашь? Ну недостоин, значит!»

…Со вздохом загружаешь «Ворд»,

Слесарь Георгий Иваныч

…Экран. Подмигивает курсор,

Как проститутка на шоссе,

В душе, что в вакууме пусто,

И насморк с кашлем на десерт.

Публичный сайт, народу куча,

Их бы на стройки, на поля,

Лопатой бы копали лучше,

Чем распевать вот тут «ля-ля».

(Ах,  жаль, что нет таких законов:

Трудом поэтов исправлять,

А, значит, будь пока спокойна

Бездельников  беспутных рать!)

Как крот слепой по сайту бродишь,

Ища зачины, где они?

Но, мать твою! Ты вдруг находишь,

Хоть что-то, только не спугни…

Вот текст короткий - парнем создан -

Про Лондон, чью-то там скамью.

И вспоминаешь ты свой Лондон,

И жизнь в том Лондоне свою.

Какая жизнь? Два дня от силы,

И что запомнишь за два дня?

По Пикадилли походили,

Со страхом «правый руль» браня.

По Оксфорд стрит - купить обновы,

По Сити - клерков посмотреть,

Хотел на Бейкер стрит, да что вы!

Был в группе, все решили – нет!

Стихотворение по поводу надписи, увиденной  в Лондоне на скамейке в Холланд Парк:
"SUE ALLEN 1951-1994 SHE LOVED THIS PLACE" (Сью Аллен 1951-1994 гг. ОНА ЛЮБИЛА ЭТОТ МИР).

Отогнан пчёлами от сада,
забрался в Холланд-парка глушь.
Да Бог с ним – сада нам не надо,
не вышли рылом потомуш.

Сижу и пью шотландский виски
на лавке в память Allen Sue.
Мы чем-то с нею стали близки
за время, что сижу и пью.

Она любила это место.
Простим Sue Allen сей каприз.
Была наверняка прелестна...
Покойся с миром! Rest in peace!

© Звягинуш Крася Цы

Так…зачесалось ретивОе,

Сейчас напишем свой пассаж,

Ты любишь виски? Бог с тобою,

А выкушай-ка скотчик наш!

От Слесаря Георий Иваныча - Звягинушу Крася Цы

А кто такая Аллен Сью ин Ландон?
Зачем скамейку приняла под зад
И кто ей вырезал аппендикс, гланды?
И сколько лет, и сколько зим назад.

Но если это повод выпить виски,
То одобряю повод я такой,
Давай-ка, Крася, ты свози в английский
тот город, но за счёт за твой.

Налей чуть-чуть, «Макаллан» восьмилетний,
Ну может «Гуляй, Ванька»…скромно пью.
И мы там на скамейке утро встретиN.
А примем мы на грудь за…Аллен Сью.

От Звягинуша Крася Цы – Слесарю Георгий Иванычу

Та встреча не чета простой удаче,
была Сью Эллен - было всё иначе.
И вот я на скамейке, как в пустыне.
И что мне от неё досталось ныне,
Только имя...
Констанция!))

© Звягинуш Крася Цы

Слесарь Георгий Иваныч

Ну вот мы с парнем обменялись,

Двумя стишками  и «олл райт»

Считай, что дружески обнялись,

Испортив десять килобайт.

Но тут в здоровом коллективе,

В котором вход лишь для мужчин,

Мадам абзацы поместила,

Да кто просил? Тут мой зачин!

От Маргариты N. – тёплой мужской виртуально выпивающей компании

Ну-ка, подвиньтесь! Дайте место даме!
Нет! Вы не бойтесь,  я - не Аллен Сью!
Потрогайте я тёплая, живая..
Вот руку вам,  ребяты, подаю!

Тут что у вас? «Макаллан» восьмилетний?
Пойдет и он!.. Плесните же в бокал!.
Согрейте душу, там же, кстати, сердце…
За, Аллен Сью! Двумя за ритуал!

Слесарь Георгий Иваныч

Подумаешь, я – Маргарита!

А я вот слесарь,  есть разряд!

Куда ты к мужикам, вот стыд-то,

Они ведь что – враз оскорбят,

Не посмотрев, что поэтесса,

И научилась рифмовать,

У них же что за интересы?

Ну в лучшем случае – кровать.

Обычно же бутылка, сплетни,

Ну хуже баб, я не шучу!

Я – сам мужик и не последний,

Поверь, как веришь ты врачу.

От Слесаря Георгий Иваныча – нахальной Маргарите N.

Маргарита, Маргарита,
Заявляю вам отрыто,
С мужиками виски пить,
Это, мисс, такая прыть!

Хоть поэты и ботаны,
Но, бывает, хулиганы,
Нет, не в смысле воли рук,
А по части духа мук.

Рита, как они нажрутся,
Сразу жалобы начнутся,
И придётся вам, мадам,
Развозить их по домам

Слесарь Георгий Иваныч

А вдруг обиделась, кто знает

Извивы женского ума?

Нет, прочитала, отвечает.

И дама умная весьма...

От Маргариты N. – Слесарю Георгий Иванычу

Ой ты, Гош, ты Гош!
Знаю, что хорош,

Нам не москвичам,

Верится слезам.

Но, что ты мужик,

Гоша, докажи.

Из хвалённых рук,

Я приму утюг.

Чиненый тобой,

А не в мастерской!

Слесарь Георгий Иваныч

Ну мы ответим, мы ответим!

Ууу, я азартен! Парамон!

Покажем Маргаритам этим,

Каков с яиц у нас бульон!

Смотри ты, влезла и не просит!

Тут вам не бал у Сатаны,

Ну где же комп мой черти носят?!

Хрен их найдёшь, когда нужны

ну эти файлы-заготовки,

А, вот они...всего трясёт,

Спокойно, я иду по бровке,

А справа – пропасть, прыг и всё!

От Слесаря Георгия Иваныча -  Маргарите N. Эпизод 1

Я ясно вижу кнопку «Enter»,
И палец ваш застыл на миг.
Сейчас нажмёте кнопку эту,
И мысль свою пошлете в мир. 

На электронах на почтовых
Летит рецензия к стихам.
Ямщик мордастый, в шапке новой
на облучке, по виду - хам.

Сидит, с усмешкой вспоминает
Под электронов скачку-прыть,
Как он, кухарку обминая,
Забыл гостинец ей купить.

Как запах лукового пота,
Перебивал из кухни чад,
Как бормотал он спьяну что-то:
Небось жениться обещал.

А что? Где надо, там округла,
Вот только зуба сверху нет…
И кожи цвет какой-то смуглый,
Видать татары есть в родне.

Да что ей в жёнах зубы скалить?
В деревню сразу к старикам,
Тут скоро станция ямская,
Переменить упряжку там.

Ямскую станцию «Модемы»
Содержит отставной солдат.
Он не подсмотрит ваши memo,
И не отправит их назад.

Он электронам всыплет в ясли,
Каких-то квантовых кормов.
Чуть подворует, это ясно,
Так все твердят «Давай обнов!»

Жена да семеро по лавкам,
Которых сдуру наплодил...
Той - юбку, той – платок, той – лапти,
Тому – гармонь, а он один.

А что за пенсия, Создатель!
Да тут не хватит на табак,
Все говорят, что тырить хватит,
И вправду хватит…да вот как?

Ямщик бумаги все заполнит,
Хозяйку оглядит с детьми,
Прикрыв глаза, кухарку вспомнит,
Как содрогались впых они.

Несите электроны memo,
Вы сыты, отдохнул ямщик,
Он сквозь поля и микросхемы,
Его до автора домчит.

Тот ваше мнение откроет,
Прочтёт, лукавый даст ответ.
Его читать вам вряд ли стоит
Там смех да грех, а чувств вот нет… 

Слесарь Георгий Иваныч

Что, вкусен был тот мой эклерчик?

Как крем? Ванили аромат?

Мы мастера насчёт эклектик,

У нас в стихах не только мат.

Мы «чуйства» можем, можем страсти,

Мы можем жилы на разрыв,

Мы можем сердце - и на части,

Мы можем зарыдать навзрыд!

Сплясать вприсядку, спеть дуэтом,

Сыграть каприччо, менуэт,

Нас даже называл «поэтом»

однажды выпивший поэт!

Но, правда, он, похоже, спутал,

Меня с коллегою своим,

Ещё кричал: «Какой же Путин!»

И врал, что пил он водку с ним.

От Маргариты N. – Слесарю Георгий Иванычу   

Ой,  ты Гош, ты Гош, не буди меня,

С виду я проста, а внутри – змея.

Я прочла стихи, вроде неплохи,

Где ж в них грех, да смех? В-общем, как у всех...

Вижу, грустный вид, ладно, без обид,

Пошутила я, вспомни я – змея.

Жизнь дала совет, Не балуй, Марго!

Я её в ответ слала далеко.

Жизнь без баловства – жухлая листва.

Тухлый перегной, согласись со мной.

Слесарь Георгий Иваныч

Уй, ну и штучка, эта Маша,

Укусит, руку оторвёт,

И переписку эту нашу,

Боюсь, никто и не поймёт.

Но это их уже проблема,

Хозяин-барин, не читай,

Не гнуть же их через колено,

Я всяким монстрам – не чета.

Я демократ такой отвязный,

И даже где-то плюралист.

Свободней я других гораздо...,

А вот и текст, come on на лист:    

От Слесаря Георгий Иваныча -  Маргарите N. Эпизод 2

Мгновенья чудного не помню,
Но как в беседу двух мужчин
о виски, прочих видов пойла,
Ворвались вы, вмиг возмутив,

Серьёзный тон беседы чинной
На жёсткой лондонской скамье,
Я вдруг вскочил,  толкнув мужчину,
Другого, что, икая, мне

стакан наполнил суетливо,
Я сразу выхватил стакан,
И ласково «Хотите пива?
А может височки?» сказал.

«Вот вам сырочек на закуску,
Как англичане мы не пьём,
Я и земеля пьём по - русски,
Не в одиночку, а вдвоём.

Не «под рукав», огурчик, чипсы,
Колбаска где-то тут была?
А прибыли из-за границы,
Так вы же русская? Дела-а-а!!!

Вы из Москвы? И я оттуда,
На «Тимирязевской» живу.
Не, правда, там я - гадом буду –
Имею хату и жену.

А в Лондон дурью угодили,
Теперь вот думаю, что зря,
Бродили тут по Пикадилли,
Так захотелось вискаря.

Купил бутылку «Гуляй Ваньки»,
За десять ихних фунтелей,
Пивка, закусочки… романтик
всегда я был, скажи, земель!

Да он уже бухой - пацанчик
по-моему из Костромы.
Да ты заснул,  хороший мальчик,
Блевать, земель, не будем мы.

Давайте вместе мы земелю,
Под белы руки - и в такси,
И вот ещё, спросить посмею:
У вас как с деньгами? Мерси.

Вот вам, мобильный мой, московский
Отдам по курсу, там в Москве.
Не думайте, я не таковский,
Что говорите вы? Как все?

Да…не везло вам с мужиками,
А мне-то с бабами, везло?
Да ты не лезь, земеля, к даме,
Ручонки убери, хамло.

Нам в «Метрополь» на Эджвейроуд,
А вам куда? Уже ушла?
Ты виноват, земеля! Повод
к ней прикадриться был, дела-а-а…

Жена, наверно, олигарха,
Хотя, живут, похоже врозь,
Как так в Москве, детишки, Галка?
Уже соскучились, небось!»

Слесарь Георгий Иваныч

Ну как тебе, буше, Маргоша?

Ну что ответишь мне, ма шер?

А то вот видишь: «Текст хороший,

Но только, дядя, вы зачем

понаписали про модемы,

И ямщиковский грубый секс,

И скользкие такие memo,

На сайт вы плюхнули для всех»

Маргарита N. – Слесарю Георгий Иванычу

...А я бреду по Пикадилли,

И мысль свербит «Куда б махнуть?»

Хандра, похмелье и бессилье,

А в голове звонки и муть.

Иду, бреду, пальто из «Хэрродс»,

Брильянты «Тиффани» в ушах.

Пятно на брюках, да и хер с ним,

У нас с любовью – полный швах!

Как дура я в него влюбилась,

Подруг забыла и друзей,

Москву и маму, даже бизнес,

А он признался: «Miss I’m guy»…

Вдруг речь российская, да с матом,

Два мужичонка на скамье,

Да это наши! Буду гадом,

Смотрю, стакан подносят мне.

Сырок! Колбаска и огурчик!

Рабочий класс! Вот это класс!

Пропьём, ребята всю получку,

А если надо, и аванс!

...Тут вспомнился родной Саратов,

 - На этих глядя мужиков -

И как соседка тётя Ната,

Держала на балконе коз...

Ты погляди-ка «Джонни Уолкер»,

А я-то думала «Смирнофф»,

Смотрю, а мужички примолкли...

«Ребят, давайте за любовь!»

Да ты же наша, звать как? Маша?

Манюнь, откуда? Из Москвы?

Тут все воротят нос от «Раши»,

Ой я на «ты», а вы на «вы»...

Ну выпили, так было клёво,

На этой чёртовой скамье,

Да тут один из них, что ль Вова,

Вдруг начал приставать ко мне.

Но, слава Богу, клерк из Челси,

С собачкой  рядом там гулял,

Я закричала, «Help me, help me!»

И тот отстал, что приставал. 

А я ж им одолжила денег,

Живут...«Гайд парк» недалеко,

Ребята наши, что ж поделать,

И мне урок, смотри, Марго!

мужик – козёл! всегда и всюду!

И тот, кто слаб, и тот, кто крут

Их Бог накажет, гадом буду,

За то, что на скамейках пьют!

Слесарь Георгий Иваныч

Ох, ты, Маруся, рапиристка!

Тебе укол, ты два в ответ,

Давай-ка Гош, готовь отписку,

Ещё не вечер, нет, нет, нет...

И где же сведения все эти,

Про Лондон девка надрала,

Похоже, рылась в Интернете,

А может вправду там была?

От Слесаря Георгий Иваныча -  Маргарите N. Эпизод 3

Я прочитал ваш комментарий:
«Вас джентельмен от русских спас»
Но, как приличный русский парень
Предупредить хотел бы вас:

«Я б к джентельмену, Маша, с тростью,
Коли был дамой - не пошёл,
В поместье евонное в гости,
Хоть там и кормят хорошо:

Овсянка, тостики, яички,
Салатик листовой, чаёк,
А по поместью бродят птички,
И протекает ручеёк.

Библиотекою воняет,
Но как приятно! Старина…
По кругу лошадей гоняет
Мордатый сикх,  кинжал, чалма.

А он сидит, под пледом в кресле,
С вином портвейнским в стаканЕ,
А ты мечтаешь: «Если б, если,
Тут навсегда остаться мне!»

Зовёт поближе гад с подагрой,
«Вот, мэдэм, дескать я глухой»
Но мы-то знаем этих гадов:
Сам за округлости рукой.

И ведь не дашь ему по харе,
Холуй припрётся тут как тут,
А с ним и бобби мистер Харрис,
И в околоток враз сдадут.

Поэтому, ты пей, Маруся,
С ребятами из Костромы.
Обматерят чуточек, пусть их,
Ведь мы любя, любя же мы!»

Слесарь Георгий Иваныч

Вот так, ну чем теперь ответишь?

У нас фантазий через край,

Ты говоришь «ещё не вечер»,

Посмотрим, девушка, давай!

Молчим? В молчанку мы играем…

Так, что нам факты говорят,

Живём мы в Краснодарском крае,

И две судимости подряд.

Шучу, простите фантазёра,

Всегда готов я в шкуру влезть,

То следака, то стриптизёра,

Ну что уж есть, так то уж есть.

На самом деле…есть страничка,

А вот стихов-то там и нет?

Да, интересная синичка.

Попала в клеточку ко мне.

Маргарита N. – Слесарю Георгий Иванычу

А с «джентельменом» вот как вышло,
Не рассчитала видно я.
Он - за «округлость»,  я… за…выступ,

Как заорёт он, мать моя!

И что обидно, он портвейном

не угостил. Вот старый жид!

Да он из них, подлец, наверно,

Такой засранец угости-и-ит.

Я не антисемитка,

Мой первый - Боря Фроимсон,

Но эта гадская попытка…

Вот до сих пор меня трясёт.

Да кто же знал, что он инфарктник?

Народ сбежался, шум и гам.

И бобби тут как тут «Давайте

составим протокол, мадам».

Я отпросилась, типа писать,

Смотрю, стоит охранник-серб,

Ну прям Джеймс Бонд, но только лысый,

И всё…не помню, свет померк.

И как мы выбрались с усадьбы,
Какое было там авто,
Летели мы, как Бони с Клайдом,
И на расстеленном пальто

на ласковой траве Суррея

Вдали от всех: людей, жилья,

То расплываясь, то зверея,

Сливались реки: серб и я.

Был запах пота – как у папы –

Всепроникающий язык,

И грудь терзающие лапы,

И взрыв во мне…Мой стон и крик

Рабы, швырнувшей в топку лоно,

Бесстыдно, вопреки уму

За эхо  сладостного стона,

За счастье мести. А кому?    

…Пальто с зелёной полосою,

И нет серёг в моих ушах,

Он не сказал «My darling…sorry»

Так швах с любовью, иль не швах?

Слесарь Георгий Иваныч

Открыта челюсть на мгновенье,

Вскрик тренера в твоём углу,

Мелькнул соперник грозной тенью,

И ты – сражённый - на полу.

А я ведь что-то приготовил,

С отточием, почти что фол.

Да, ладно, парень, хватит что ли,

Гляди, куда вот он зашёл

ваш перепляс солдатский с нею,

На фоне лондонской скамьи.

Своё мели, мели Емеля,

Про что умеешь, то мели.

Запомним. Курсор на дискету,

С экран файл. Темна вода.

Похоже, Гоша, Так про Это

Ты не напишешь н-и-к-о-г-да…

Взялась она, Марго, откуда,

С каких брегов, с каких морей?

Что врать себе, я помнить буду,

Её до той черты моей,

Когда шары вонзятся в лузы,

И опустеет враз сукно.

…А может это просто муза,

Впорхнула в мутное окно,

Чтоб дать мне мастер-класс за плату

По мефистофельской цене.

Душой распятой, сердцем смятым,

И мозгом где-то в стороне. 

Ноль личного. Тут только бизнес:

«Стихи – ответ, Ответ – стихи».

Влюбились? Нет, мы только бились,

Солдаты армий двух стихий:

Огня и льда, воды и суши,

Врагов извечных «инь и янь».

И плачем заходились души,

Уплачивая телу дань.

Ну. Может быть. Пучок молекул

Сверкнул коллайдерным дождём…

Пройдёт весна, за ней и лето,

А там и осень. Подождём.

На юге листья жухнут долго,

Заснула стылая Кубань.

А льда вот нет. Кубань – не Волга,

Прощай, скамья-мечта, Good By…

0

 Лука Шувалов Жанр прозы:

16 февраля 2016 Поэма

Последние отзывы и рецензии на
«Web-фэнтази»

Нет отзывов и рецензий
Хотите стать первым?

Просмотр всех рецензий и отзывов (0) | Добавить свою рецензию

Вернуться назад