Что такое проза в интернете?

"Прошли те времена, когда бумажная книга была единственным вариантом для распространения своего творчества. Теперь любой автор, который хочет явить миру свою прозу может разместить её в интернете. Найти читателей и стать известным сегодня просто, как никогда. Для этого нужно лишь зарегистрироваться на любом из более менее известных литературных сайтов и выложить свой труд на суд людям. Миллионы потенциальных читателей не идут ни в какое сравнение с тиражами современных книг (2-5 тысяч экземпляров)".

Современная литература

"Автор хочет разместить свои стихи или прозу в интернете и получить читателей. Читатель хочет читать бесплатно и без регистрации книги современных авторов. Литературный сайт руиздат.ру предоставляет им эту возможность. Кроме этого, наш сайт позволяет читателям после регистрации: использовать закладки, книжную полку, следить за новостями избранных авторов и более комфортно писать комментарии".

Главная Современные стихи Без рубрики «БОЛЬ».

«БОЛЬ».

 Софья Чубенко Жанр прозы:

17 апреля 2024 Без рубрики

124

0

Закрой глаза — увидишь тьму
И слово тихое «Умру».
Это душа твоя кричит,
Над пропастью упасть сулит,

Не позволяй ей умереть,
Иначе будешь ты реветь.
Точнее нет. Ты будешь мёртв
Внутри, крича «Мне больно, чёрт!».

Но слышит это лишь твой слух,
Никто не чувствует твой дух,
Ведь ты один в ужасном мире,
Как будто стал мишенью в тире.

Как висельник ты там висишь.
Мгновенно наступает тишь,
Как только пуля попадёт,
Насквозь проткнув, гремуче упадёт

На пол из мрамора дрянного.
И сменят тебя на другого,
Кто так же мучаясь, висит,
И Жизнь страданьями грозит.

Закрой руками свои уши,
И сконцентрировавшись, слушай,
Как громко души остальных
Кричат о том, что никаких

Счастливых нот они не слышат,
Лишь Боль в затылок тихо дышит,
Пугающе распространяя страх.
Они — ничто, они — лишь прах.

И ты такой же, человек.
Ты не один такой во век,
Такие все, кто жил на свете,
О многих пишут и в газете.

Но многие страдали в тишине —
Молчали, мучились в огне.
Никто не знал, всем было наплевать.
От этого не сможешь убежать…

Ты одинок, как каждый здесь,
Тебе как будто шепчет бес,
Что должен ты покончить с тенью —
Уйти, пропасть, поддавшись искушению.

Ты жалок, человек, ты знаешь?
А что ж ты с жизнью не играешь?
Иль слаб ты стал? А может нет?
И ложью твой покрыт скелет…

Ты хитрый, подлый и скупой.
Это унюхает даже слепой.
Ты зря страдаешь, это ложь.
Не стыдно ли, как ты живёшь?

Я мнил, тебе и вправду тяжело,
Хотел укрыть своим крылом,
Но вижу я, что ты другой…
И нет, ты вовсе не со мной.

Я одинок, но ты… Ты лжец.
Не ровня я тебе, глупец.
Мне больно, тяжело и грустно —
И это правда. Как же гнусно…

Я думал, что помог тебе
И мы похожи по судьбе,
Но нет, это не так. Всё ложь.
И остро ты точил свой нож,

Который приготовлен был,
Чтоб ты его через меня пробил,
Нажав на боль и прокрутив,
В конце концов меня убив.

Я полагал, что все мы схожи…
Что близкому всегда поможем,
Что каждый одинок из нас,
Что мы страдаем каждый раз,

Когда осознаём ту пустоту,
Что кроется пылясь в шкафу.
Что никому мы не сдались,
Что зря вперёд всегда рвались,

Что теперь мы замкнуты в себе,
Что некому помолвить о борьбе.
Борьбе с собой и с этим миром,
Борьбе с желанием загладить дыры.

Но оказалось, есть лжецы…
Они не как живые мертвецы.
Они — не мы, они притворно
Врут, что одиноки монотонно,

Что все мы на одно лицо,
Что представляем мы борцов,
Что каждый борется с собой,
Что каждый мирится с судьбой,

Они внедряются в ряды,
Молвя «Кольцом окружены…
Кольцом страданий, слёз и боли».
И мы им верим… Верим, коли

То же истерзает нас
И коли тот же мы вдыхаем газ.
Мы думаем — «Мы не одни!
Мол, вот, нашлись они —

Они помогут нам!
Пойдём мы вместе по стопам».
Стопам Судьбы, стопам и Жизни,
Которых в одиночестве не видим.

Мы слепо верим им, идём,
Шагаем в страхе напролом,
И крепко руку их сжимая,
Мы думаем, что оживаем.

И мир становится нам краше,
И будто жизнь вся та — не наша.
Как будто было это фильмом,
Который глянули насильно.

Как будто не было всего того,
Что проходило сквозь «него».
Сквозь нас, друзей, знакомых,
Которые и знать не знали о весомых

Причинах помогать, спасать нас
От той боли, что давила нам на глаз.
И каждый раз я будто умирал,
Но я всего лишь, как всегда, страдал.

Страдаешь ты не хуже смерти.
И лучше б умереть, чтоб черви
Пожрали от тебя куски,
Из прошлой жизни волоски.

И ты уж думаешь, что всё это забыл.
Но вдруг «он» руку твою отпустил.
И в миг ты понимаешь суть —
Необходимо с этого пути свернуть.

И ты сворачиваешь, обвиняя подлеца
«Ты что, подумал, что нашёл глупца?»
И вдруг ты замолкаешь.
Отходишь, глаза тихонько закрываешь,

Ложишься на пол, видя пустоту.
И тихий стук: тук-тук… тук… ту.
И переходит он в мелодию.
Похожа она на сердца стук пародию.

На клавишу жмёт кто-то,
А ты молчишь, выслушиваешь ноты.
И тихо затихаешь, угасая.
Как та мелодия простая.

Последние секунды остались у тебя,
«Прощай…», ты шепчешь погодя.

Ты умер, всё, это конец…
Пых — ты больше не борец.

0

 Софья Чубенко Жанр прозы:

17 апреля 2024 Без рубрики

Последние отзывы и рецензии на
««БОЛЬ».»

Нет отзывов и рецензий
Хотите стать первым?

Просмотр всех рецензий и отзывов (0) | Добавить свою рецензию

Вернуться назад