Иль со щитом, иль на щите

Иль со щитом! Иль на щите! Боец прощай!!!– 
Кричит толпа. Цветы к его ногам,
И шепчет девушка, припав к его рукам - 
«Прощай, мой бог, прощай, прощай.

Ты в том краю, где жаром стрел и холодом клинков
Разят без страха и пощады,
Храни себя от смерти и оков,
А забывать моей любви не надо.

И если бой твой принесёт тебе покой,
Я здесь оплакивать тебя до гроба буду,
Я этот миг и этот взгляд твой не забуду,
И с радостью отправлюсь за тобой.»

Он обнял сильною рукой как шторм - без меры.
И в путь в чужой далёкий край несут галеры,
Всё дальше, от любимых глаз, что словно Рим,
К ним все ведут дороги, там любим….

И ветер, раздувая его алый плащ,
Несётся к берегу, к её щекам в слезах, 
И  путаясь в кудрявых волосах,
Ей шепчет голосом родным: «Не плачь»

И ночи, что без сна в походах,
Сложись в долгие два года,
В боях под жарким Солнцем плавясь,
От жажды и от боли маясь,

Готовился решающий тот бой,
Который заберёт его с собой.

Вот он: Копыта лошадей и лес людей,
Над гривами туман от пыли,
От раскалённых лат уже поплыли
Туманы золоченых миражей.
И грохот лат, и ропот голосов
И нервный смех и ржание животных,
И бряцанье железных поясов,
И запах тел горячих, пыльных, потных.

Нет красоты в кровавой бойне той, 
Что захлестнула этот беспредел.
И он так выжить, всё таки, хотел,
Но ради друга пренебрег собой.

С надрывным лязгом вскользь по латам,
Стрела мгновеньем дьявола крылатым,
Ворвалась в сердце. Всхлипнул и обмяк,- 
«И быть мне на щите, так будет так.»

Ещё жив, видит небо, дышит через кровь,
Из глаз течёт слеза. Не боль в ней, а любовь,
«Прости, что не дышать тобой, мой милый Рим,
Прости, любимая, нам не любить двоим…»

И принесли галеры труп домой,
Внесли. С победой! Только не живой.
Внесли на серебре его щита,
Покой руки и мускул красота.

Он - победитель, он – герой, он – бог,
Он смог бы всё, но только жить не смог.
И шепчет ветер ей: «Жить обещай!!!!»
И отвечает девушка: «Прощай, любимый мой, прощай…»